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martes, 31 de julio de 2012

Falacias

Encendida como antorcha quemando sienes...
 
Escondida detrás de cada espectro,
nunca tardas en llegar ante la lengua,
guardas la evidencia como un tesoro,
armas el rompecabezas para destruirlo, 
ñandús y avestruces fenecen por tu pico,
oscura niebla la que escondes a menudo.
 
Mordidas desgarrantes las que sostienes,
encendida como antorcha quemando sienes,
no conoces la evidencia en tu diccionario, 
tocas la melodía endemoniada de la piedad;
intento no volverte a tocar, pero eres realidad;
ratos de angustia para el dañado frente al fuego,
antes pienso en tus espinas, por eso no me espino,
sarcasmos e infidelidad en la punta de tu cuerpo.

lunes, 30 de julio de 2012

Temporal en la calígine

La hiedra sale huyendo de las rocas...
 
Naufragio en el navío desteñido por la herrumbre que golpea el mural del estío, acaso es verano, acaso no llueve, acaso el barco no tiene popa, no sé, pero la tristeza de la gaviota se ve en los ojos, el sol palpita en las nubes de plomo, la niebla oculta el lienzo del néctar de las flores; comienzo a ver que la situación de este tiempo está en penumbra, que las lámparas dan luz solamente al que las enciende, que los espejos nada más reflejan la verdad del ente. Veo encima del temporal, casos de angustia porque el cultivo no prospera, la terminación de la muchedumbre material se aflige. Las olas golpean las chozas maltrechas, están enojadas con el ser humano, quieren hundirlo en el fango del abismo, ya no soportan el flagelo de las barcazas, ni el aroma fétido del petróleo, es mortal para sus venas; sollozan los pulpos porque sus ventosas ya no pegan, el aceite las ha desanimado, la niebla es su única amiga, oculta los males del orbe, destroza la luz del faro que causa vértigo. La hiedra sale huyendo de las rocas, dentro de los dominios de Poseidón yacen las ruinas del Atlantis, el triángulo se convirtió en cuadrado y ahora el camino es más largo para llegar al vendaval que viene de las montañas frías. En la desdicha osan las crueles espinas explotar los globos mal inflados, que ironía no, aprovechan la inocencia para lograr hacer opulencia excesiva, que indiferentes los topos...     

domingo, 29 de julio de 2012

Jugar en Poesía

Logré entender los misterios que esconde cada palabra...
 
Jamás pensé en el pensar, ahora juego a la poesía, es un juego muy duro cuando nadie te toma importancia, pero la pluma siempre sigue plasmando su abecedario en las marcas del papel desfigurado por el tiempo; tuve la sensación de ver a la letra "P" escondiéndose de mí, pero logré encontrarla y estaba muriendo, pues casi nadie la busca, sino que la matan, pero mi escriba la acogió en su regazo y se siente feliz. Comparé la soga antigua con la de ahora y no tiene comparación, ya que los harapos que cubrían las momias han desaparecido sin dejar huellas, ya no hay venda que cubra la retina del que ahora escribe. Logré entender los misterios que esconde cada palabra escrita en el epitafio del alma; esta sed de escribir verdad sobre mentiras, es algo que no muy a menudo se da, ya que la hojarasca cae y no la vuelven a usar. Caminaba junto a la calígine, caminaba sobre fuego, caminaba sobre espinas que cruzaban mis pies, pero aquí estoy sin rendirme a la Caja de Pandora, busco hacerla desaparecer con las runas giratorias de la emancipación. La libre expresión está en mis venas, el signo verde de la natura sigue flotando a través del espejo que refleja el cambio en la literatura. Escribo para que el veneno se logre ingerir, escribo para que la tonada de las figuras retóricas toquen la campana de la torre que lee, escribo para que las escaleras sean nada más de un peldaño para llegar a otro mundo, escribo para que otros sepan cuál es el propósito de la vida, escribo para que los laureles suelten el cierzo y golpeen al que está dormido en la holgazanería...    

sábado, 28 de julio de 2012

Memorias


Para: Todos los Poetas del mundo

Este camino de espinas lo trazaron con sangre los poetas antiguos, pero ahora el que escoge caminos de letras y poesía es un luchador. En medio del dintel escribieron con sangre lo que en sus venas sentían, derramaron la verdad de sus banderas, esculpieron con el cincel de sus plumas el plañir de su tiempo, trataron de ocultar entre papeles carmesí el arma de la libre expresión; ¡lo mataron por escribir poesía, dijo alguien!, pero feneció feliz junto a su epitafio plasmado en su alma. Dieron una manera de ver al mundo enfrentando los problemas del orbe junto a la sábana del manto. Entre poetas también existieron poetisas de costillas de armario donde guardaban el silencio que luego se convirtió en torrente lírico. Mientras Pablo Neruda escribía y declamaba sus 100 poemas de amor, otros poetas afloraban el orbe y todavía no lo sabían, pero pronto descubrirían sus metáforas enjauladas dentro de su cofre consonántico. Ahora los coexistentes que viven en la pasión por la poesía, desnudan al diamante y lo transforman en un planeta más dentro de otros planetas; plasman una figura de certidumbre de esta roca inexplicable que no cesa dentro del navío del estío. A veces a solas me siento en el taburete, la lectura me acompaña, el sortilegio me enseña otro camino, las letras bailan en mi cerebro, la prosa se hace presente ante las texturas del pensamiento irónico que me envuelve entre sus senos. Vivimos en constantes ataques de risa, risa que viene de los ignorantes, ignorantes que viven encarcelados en su alcatraz desértica, desértica porque se alimenta de fanáticos envueltos en huevo, huevo que al golpearlo se rompe fácilmente y no sabe su derecho...

viernes, 27 de julio de 2012

Flor incandescente

En medio de tanta demencia del falo, hay flores que se quedan calladas...
 
Como diente de lobo en guante de cera se hunde mi latido por la forma en que sacudes las miradas del ente, caminas por la calle como si no fueras nada, pero tienes mucho que aportar en este mundo de machistas enfermos, la metáfora se hunde en tus pétalos infinitos; mientras las cuerdas de la guitarra fingen parecerse a ti, yo culmino entre zapatos dejando mis labios entumecidos en la lámpara de tus senos, rompo los papeles que no tienen significado ante tus pistilos ensangrentados por la lluvia de problemas familiares. Sin embargo, tu camino siempre fue en medio del dintel, nunca debajo, ¡siempre viva!, luchas, eres luchadora, guerrera, ninfa entre ninfas, hada; pero no muchos te ven como el águila calva sino como el águila del placer, ¡tontos!, porque no saben lo que significa convivir dentro de tus intersecciones. Admiro cuando una flor hace su propio alimento, inventa, práctica y deja fluir su inteligencia. En este orbe de espermatozoides locos, es seguro que el haya no pudiera sobrevivir sin una flor progenitora, ya que en medio de cada flor hay un fruto mágico que se llama vida. En medio de tanta demencia del falo, hay flores que se quedan calladas, pero en el fondo son mujeres bravas como dijo Héctor Abad, que si sacan su otro yo, el hombre les teme...

jueves, 26 de julio de 2012

Soneto a mi País

Caminos de tinta y barrios manchados...
 
Niño maduro entre países gigantes,
pueblo de hamacas y cierzos volátiles,
gente de trabajo esculpida entre rocas,
pulgarcito difícil de hundir entre cloacas.
 
Tierra de plumas y tinteros divagantes,
escondidos entre ramas y candiles,
esperando izar la bandera de sus barcas,
para poder dar a conocer sus respuestas.
 
Caminos de tinta y barrios manchados
por la tristeza de los conflictos armados,
pero seguimos luchando frente a las espinas.
 
Todavía observo los tabancos llenos de pétalos
de felicidad pasajera por los frutos amados,
sin embargo, no merecemos este nombre en llamas.

miércoles, 25 de julio de 2012

Natura en tiempo remoto

Abajo en el valle se escuchaban los ruiseñores cantar con alegría...
 
Caminos abiertos dentro de las ramas de la pupila del bosque, aguas que fluían dentro de las rocas de la cúspide del nacimiento puro, animales que convertían en fiesta cada día su caminar, aire que brotaba de los corazones de las hojas y aun de la hojarasca que alimentaba al mismo árbol productor. Abajo en el valle se escuchaban los ruiseñores cantar con alegría y los tordos los acompañaban con sus arpas celestiales, anunciando que el invierno llega a su fin y viene la primavera con su enorme belleza helénica aplastando todo calor dentro del filo del Sol. El néctar se hacía presente en cada flor visitada por los colibríes, las ventanas del cierzo eran de calma y el vendaval cambiaba su rumbo para deleitarse de los árboles acorazonados del álamo. Llega la noche y la Luna con su resplandor, avisa a las aves nocturnas que ha llegado su tiempo, comienzan a disfrutar, la lechuza mira fijamente un trébol, el ratón husmea en la cocina, las lámparas se encienden solas en el cielo, otra fiesta comienza y el reloj se detiene dentro de la puerta de la torre. Enormes destellos de salud encendían el ánimo de los pájaros, sin embargo, el ente escupió al comal y evaporizó la llama que permanecía intacta y ahora los claveles mueren sin piedad ni clemencia alguna...      

martes, 24 de julio de 2012

Fetiches de oro

Rodando junto al destino negro de cisnes...

Inmerso en los clavos hundidos de oro y porcelana,
dormido junto al regazo del vestido tejido en lana,
oculto entre paredes carcomidas por la hiedra venenosa,
loco por la locura de tener más fetiches en tu casa,
apartando las leyes de la vida mediante cloacas,
teniendo por Zeus a los pedazos de placas,
rodando junto al destino negro de cisnes,
irrumpiendo dentro del cerebro de las flores,
acato yo ahora que no existes en mis orbes.

lunes, 23 de julio de 2012

Disecciones de desayuno

Odio las ruinas que dejan los muertos vivientes...

Muriendo frente al comal no vendido,
uñas volátiles frente al corazón hendido,
escondida entre tatuajes hechos con sangre,
ratos de augurio por la codicia orfebre,
tomó el hierro como bisturí y escalpelo,
erradicó la planta que estaba sola en el pueblo.

Odio las ruinas que dejan los muertos vivientes,
ruego a las manos que son impertinentes;
bueyes y caballos halan los huesos martirizados,
escombros debajo de los cerebros hechizados.

Hijos de la zarza


Atisbando atrás de ese cementerio de pálidos garrotes desechos por la piel entristecida del maltrecho, a veces se siente la mano de la calavera junto al destrozado, encarcelado por nada más ser niño. ¿Cómo es el mundo cuando la muerte llega, llorarán?, siempre plañen aunque de sus pupilas no derramen lágrimas las zarzas espinosas, después que el infante se destruye en el abismo del delito, la familia huye de las espinas que ella misma ha cosechado; siempre su entorno fue gris porque así se lo pintaron. Él no pudo decir: ¡No me pegues!, sé lo mucho que duele, estás lastimando mi futuro, porque sabía que sería castigado. Tal vez fui un hijo de nadie, pero sostuve que la roca en medio del río fácilmente se hunde, mientras la poma flota y aprende a fluir como el agua. En aquella silla estaba el torturador, se sentía como verdugo enfrente del decapitado. Aquellos niños que viven bajo el plomo del cañón que lastima sus oídos o bajo la sombra del sol que quema su cerebro enjaulado, siempre buscan la manera de ver al mundo como un globo de guerra, no pueden ver el cariño por parte de sus padres, pero en el fondo todavía los quieren, porque no pueden odiarlos ni matarlos por las injusticias y malos tratos incrustados dentro del diario de cartón que crece día con día...          

sábado, 21 de julio de 2012

Oasis del cisne

La bandera que izas con el mecate del costal es nada más un harapo...
 
Menudas alas, que atraen inocentes al rebaño complicado. Frente al mar u otro torrente sino sabes nadar te hundes en el colmillo del lobo que te hace un mandato, destroza el cerebro mediante rocas pulverizadas en forma de yeso y pizarras. Desnudo te encuentras en medio de tanto ser igual a ti, pero se sienten más relámpagos en la punta de la Torre Eiffel, solo tú los sientes en forma de rayos luz que te proveen más vida para tu repertorio haraposo. La Caja de Pandora ha estado abierta por miles de años y nadie ha podido cerrarla, porque el mal existe como hierba mala que nunca muere. Encerradas en la cárcel del apocalipsis están mis venas sangrientas, esperan el día en que puedan bombear paz al desamparado. Ahora escogimos el camino del dintel para poder escribirlo dentro del garage ecuánime que juzga en silencio al conejo mentiroso. La bandera que izas con el mecate del costal es nada más un harapo que cubre los ojos, para que no veas la cruda realidad que se está viviendo dentro de este agujero negro. Los despojos del Himno que llamamos Nacional solo palabras verdes tiene, porque nadie lo respetó, ni lo hizo madurar a punta de verdadera justicia...     

viernes, 20 de julio de 2012

Funda de la verdad

Finos los vocablos que penetran en el lado opuesto del pueblo...

Los dolores de parto se oyen en la cama clavada al piso cloacal, suelen a menudo afilar el lado romo de la espada, la clavan por la espalda y no hay cuenta que derrame clemencia por ti. Dentro de la funda se esconde la verdad, verdad de lápices, plumas, lapiceros, tinteros que derraman su sangre en el papel rayado a presencia del árbol más viejo. Finos los vocablos que penetran en el lado opuesto del pueblo, al final del día siempre encuentran una respuesta a su triste vida. En los tabancos de las aceras a menudo se notan semillas deshidratadas por las lágrimas del tiempo. En la verdad el río siempre es mar y el mar siempre es río, torrente que lleva toda putrefacción que consumimos a diario con nuestro paladar hendido por la Katana que destroza el esófago de los de siempre. La verdad existe en cada sábana colocada con paciencia sobre el dintel de cada edificio que no ha sido demolido por la dureza del destino que no podemos detener ahora fácilmente, porque este destino nos está destruyendo a traición por la misma mano del gigante que no sabe donde tiene puesto cada pie sobre este orbe que plañe en silencio y que sus lágrimas queman. La funda que esconde la espada es nuestro propio silencio guardado como si no estuviera pasando nada, dejamos pasar el vendaval aunque el cierzo nos golpee la sien, dejándonos a la intemperie del desierto que se hace más grande...      

jueves, 19 de julio de 2012

Sombreros del alba

Mientras el tapete recoge la suciedad de los casquillos enmohecidos, la nube tóxica derrama estiércol...
 
En este trasiego oculto entre sombreros, se esconde algo envuelto en harapos de terciopelo, oculta su verdadera identidad mediante rocas pululantes en el cielo, opaca el riachuelo con sus enormes gotas ácidas que vienen de su enorme ego. Mientras el vino tinto atraviesa sus entrañas, aquel cielo se está desapareciendo entre llamas de cálido lamento. Se estremece el universo, sombra con sombra chocan y se destruyen porque el raquítico hombre ya no la muestra. El crudo anillo vuelve a escribir la fecha de su retorno y las palmeras se retiran dejando caer el agua de sus frutos pálidos en la cúspide de la arena carcomida por las sales amargas de la plata. Mientras el tapete recoge la suciedad de los casquillos enmohecidos, la nube tóxica derrama estiércol en los pantanos que llamamos ríos. Enormes centellas en forma de accidentes se engloban sobre este orbe sufrido. Ramas secas entre sábanas se combinan para procrear al otro ser posible que gobierne entre sapos y ranas que se critican entre sí. Plañe la patria cuando los derechos solemnes se quebrantan, se desvanecen entre espectros enterrados bajo la secuoya vieja. Los símbolos que yacen tirados en las aceras que guardan los tabancos, suelen vender paz, pero nadie la compra porque todos quieren hacer las cosas a la ligera...        

miércoles, 18 de julio de 2012

¿Qué soñarán los niños?

Los unicornios cabalgan junto al corcel que lleva al niño hacia su sueño profundo...
 
En medio de dinteles y blancos pensamientos, yacen los sueños que no pueden ser contados por el bebé, esta narcosis trae consigo solo guijarros llenos de destrucción corrosiva en el orbe, esparcidos por todos los ríos de la tierra. Acaso soñarán con túneles que llevan a otro nivel más humano, no sé, pero imagino que los vendavales vienen desde muy lejos y se detienen en medio del sueño infantil. Aquí mismo en el cerebelo del gato que vive en los tejados escabrosos de la vida, solemnemente se estampa el sonambulismo de los mundos perfectos, aquellos mundos en el que el peque quisiera vivir, sin contaminación, sin ruidos fantasmagóricos, sin espectros que se ocultan en medio de cloacas y calles de arenas movedizas. El cuarto se encuentra inmóvil dentro de la ilusión que le cuesta formarse encima del cascarón cerebral. Ya quizá nadie sueña con un mundo liberado, pero sé que los bebés lo hacen en silencio, tratan de no destruirse al salir de las nubes plomizas. Los unicornios cabalgan junto al corcel que lleva al niño hacia su sueño profundo, las hadas ocultan todos los males de la Caja de Pandora, los duendes preparan su cofre verde para guardarlo en medio de sus riquezas, las ninfas curan los desechos de los ríos, lagos, mares y todo caudal sobre la tierra, todo esto para que este niño sueñe con maravillas, que en realidad no existen sobre este pañuelo de lágrimas cenagosas... 


martes, 17 de julio de 2012

Agujero negro en poesía

No dudo que los poetas que pespuntamos el tiempo con el hilo de la flecha, tejemos la conciencia...

La poesía, según el diccionario es aquella inspiración, pero en realidad es algo más que inspiración, nos lleva a mundos unidos, nos saca de la penumbra del orbe. Según algunos poetas, la poesía es un método de inscripción a otra medalla más para el mundo, sin embargo, no es un sistema para hacer un cambio en el orbe, sino para tratar de ver la verdad desde otro punto de la roca, tratar de que las aves no vuelen muy bajo, tratar de que los elefantes no traten de ser el mamífero más grande, tratar de volar en el águila y dejarse caer en un colchón de ovejas. No dudo que los poetas que pespuntamos el tiempo con el hilo de la flecha, tejemos la conciencia, tratamos de que el sol no nos queme los ojos, solamente tratamos de que las nubes no escupan rayos. Entre el medio del agujero negro estamos nosotros tratando de salir de esa fuerza, pero la poesía es muy fuerte y cada día que pasa nos atrae más, parece un imán tratando de atraer a los metales. Con orgullo ahora la pluma escribe por mí, solo hace el escrito que proviene no del cerebro, sino de otro universo que yace encima de mi cabeza, apunto a los claveles que han sido martirizados por los rayos del sol y no hubo agua que los pudiera levantar, ahora me voy en el barco errante y volveré más temprano...     

Encanto de Orfeo

Ya nadie quiere para poder amar, ya nadie extraña las letras...

Plañe Eurídice, llora por la lira que toca la canción enamorada de Orfeo, con orgullo toca para su amada, deja todos sus lamentos en las oscuras calles de la penumbra, se desliga del mundo, hace llorar a los dioses, hace llorar a las ninfas, los pájaros acompañan cada toque de sus cuerdas, hace dormir al más oscuro demonio y apacigua sus pecados. Desde donde lo vi, estaba un cisne con sus hijos, escuchando el cancionero que dedo por dedo se pronunciaba, estaban atónitos, estaban atisbando sobre el amor que lleva cada canción, tratando de ver las ondas que se producían en el lago cercano. Una canción que ya no se toca: Ya nadie quiere para poder amar, ya nadie extraña las letras, ya nadie expone su poesía como antes, ya nadie manda cartas poéticas para la Dulcinea que se merece todo. Entre enredaderas de vocales y consonantes me encuentro esculpiendo la verdad sobre el amor, que está desapareciendo poco a poco, se desploma, se esconde, se trata de escabullir y se convierte solo en pasión. Es una lástima cuando la flor no tiene poemas a quien acompañar, solo los pétalos pagan las consecuencias del tiempo olvidado, las espinas de la rosas solo tratan de espinar a quienes ahora las toman como obsequio, porque ellas saben que no son para algo eterno, sino para algo pasajero como el cierzo que pasa al sur abandonado...   

domingo, 15 de julio de 2012

Secretos

El reloj ahí estaba, ya no se paró...

Tuve el presagio de haber visto de cerca a la muerte, sentí escalofríos, frío, mi cuerpo tiritaba, sentía que el tiempo se me acababa, que el mundo era una rueda miserable; pero aquí hay cosas maravillosas que centellean junto a la misericordia, cosas de las que me di cuenta, que no tenía que dejar, tenía que seguir viviendo, tenía que demostrar que no estaba solo, el reloj ahí estaba, ya no se paró, termino favoreciendo a mis entrañas, ahora si vi la hora exacta, vi realmente la verdad de nuestra existencia, existe por fe, existe porque lo necesitamos muy a menudo. Le doy gracias al Omnipotente, se mostró estupendamente, le doy gracias a mis semejantes, le doy gracias al orbe por acoger mis osamentas, le doy gracias a la vida por mostrarme el camino, ahora sé más que nunca, que no estoy solo en este mundo palpitante, sé la verdad, jamás dejaré engañarme, pensaré más en las cosas que hago... 

sábado, 14 de julio de 2012

Sin hora exacta

Salí temprano de mi casa a meditar sobre los colibríes...
 
No hay hora en el reloj que marca el minuto sangriento. Salí temprano de mi casa a meditar sobre los colibríes que se desploman, las hojas plañían la explosión del corazón mecánico, la tierra se estremeció cuando fenecieron sus habitantes, cenizas quedaron, en polvo se convirtieron, en tormenta de arena se desvanecieron. Llueven lágrimas pétreas dentro del mausoleo vivo, sospecho que pronto se darán cuenta que luego se unirán a la tierra que los vio nacer. En el aire hay muchas tortugas voladoras, halcones sin alas, nubes de tierra y hollín que encienden el orbe. Las perlas no lo son todo en la vida llena de emociones, la naturaleza nos juega malas pasadas, se defiende de los alfileres que clavamos en sus manzanas. Camino junto a los escombros del ave mecánica, se fue sin decirle a Dios, lo que tenía que decirle. Haciendo frente al inevitable accidente de los poros voladores, estaba el progenitor, llorando, plañendo, sollozando, triste, pero en el fondo alegre, porque sabe que los amó tanto como pudo. A veces se piensa que solo de volar se vive, pero también hay que saber caer y saber levantarse, levantarse como el plomo de la pistola con aceleración, aceleración que se puede dominar y convertir en velocidad, velocidad que ahora se convirtió en paciencia...       

viernes, 13 de julio de 2012

Escape del orbe

¿Qué amenaza estas tierras?...

Clima sin péndulo, sin tiempo, sin ósculos de lluvia ordenada, sin lógica. Me encuentro en medio del mecate, que aprieta los zapatos de mis tortugas; las nubes flotan dentro del núcleo del área espinada, los caminos se convierten en carreteras de muertos a escondidas, las flechas atropellan al caminante, el plomo se torna más barato que el grano del indio, el crudo limita con sus alzas. ¿Qué es lo que sucede en el colchón de nuestras osamentas?, ¿Qué amenaza estas tierras?, ¿Qué es lo que el olor oculta?, sinceramente: El venado sin césped no puede vivir, la rana sin insectos sería nada, el león sin carne moriría de angustia, el conejo sin rapidez no podría huir del atisbo del puma. Hay tanta maldad en el orbe, que ya ni sabemos lo que es vivir en libertad, en paz, en lirios blancos; ahora vivimos en lirios negros, vivimos junto a la horca, que si no andamos con todos los pensamientos abiertos, aprieta y asesina. Quisiera escapar de este mundo, pero soy valiente, me quedo luchando en mi tierra querida, termino llorando junto a los mendigos que me piden limosna, mis lágrimas quedan en su corazón. Olvido a veces mi estrella, olvido que tengo que seguir viviendo, pero aun así los recuerdos siempre vuelven a su cofre. Tomo de mi escriba interior: Lo que quiere el mundo, lo que el bosque de los lamentos pide, lo que el desierto mundial me dice. En mi interior todavía hay una chispa que quisiera que todos los seres humanos tuvieran, algún día la descubrirán...       

jueves, 12 de julio de 2012

Sirenas de rutina

Para: André Cruchaga
 
Tengo la convicción de que no existes
y sin embargo te oigo cada noche...
Mario Benedetti.

Trato de no hundirme en la barcaza del consumismo, trato de escupir al fango que monta mis zapatos, huyo del río fétido de las emociones del pecado, sin embargo, pienso en las sirenas que deambulan en las aceras del pobre pueblo de mis entrañas. Comienzo a ver que las ninfas tienen un parecido con las sirenas, pero hay algo que interrumpe mi pensamiento, no sé, ¿Qué puede ser? ¡Ya sé!, lo dudo todavía, por eso las caricias del deseo son puntas del segundo, que luego terminan en minuto. Pasan las horas y la calle que lleva al lago, se está convirtiendo en polvo inerte, ya no se ve, ¡pero ahí está!, ¿dónde, no la veo?, está en el cerebro, esperando que la dibujes en cada escrito que hagas. Sospecho que jamás has existido, pero es posible que logres plasmarte siempre en el umbral de cada ser humano. En fin, la vida en el lápiz de la poesía tiene muchos infiernos, como dijo María Zambrano: "La poesía es realmente el infierno"; porque quizá tenga muchas puertas y figura al orbe, en verdad sí que las tiene, puertas que no deben abrirse, pero el escritor rompe los esquemas de la curiosidad y no muere como el gato; trata de mantenerse vivo junto al regazo de la poesía, de la narrativa, del poder fijar un porcentaje de realismo mágico en la vida cotidiana. Sufro cuando alguien me pregunta: ¿Y para qué escribes?, en silencio le contesto: Escribo para apartarme del mundo, pero lo dibujo en mis escritos, tal y como lo vivimos, para que otros amantes los lean y se proyecten un nuevo comportamiento...         

miércoles, 11 de julio de 2012

Naturaleza entre karma

Ha sido una nave que se ha desplomado...

Retrocediendo en el reloj del tiempo,
hallé un diamante rojo en medio;
gracias al karma del antepasado,
que hoy en día se muestra pesado.
 
No entiendo porque el comportamiento,
es el cambio que cantó el pájaro blanco;
honestamente nuestro karma idealizado,
ha sido una nave que se ha desplomado.
 
Buscando entre papeles y libro viejo,
encontré la respuesta a este asunto:
Es simple el orden que lleva este mundo,
la naturaleza quiere vivir al unísono.

martes, 10 de julio de 2012

Flor exhausta

El cierzo sopla cuando en ella penetra...

Moscardones provocando retortijones
en los poros de la flor que se entrega,
en silencio tiñe su pétalo con sangre
y el zángano no se da cuenta del vinagre.

Su faena es crear miel amarga
para el alma que está destrozada,
aunque todas las piedras tienen grietas,
ella finge que de todos está enamorada.

El cierzo sopla cuando en ella penetra
la amargura del falo sin rumbo y
desobedece a la fidelidad como ruleta.

Él pisa la última hojarasca de orgullo,
mientras aquella sufre en su interior,
aquel moscardón se siente superior.

lunes, 9 de julio de 2012

Museo del hormiguero

La calidad de los obreros se oye en el martillo...

¿Qué han de pensar de las hormigas que trabajan arduamente?, no sé, pero en silencio, me envuelvo en la faena de estas maravillosas especies obreras; de hoja en hoja construyen su madriguera, se ayudan mutuamente como los suricatas. El mantel está sobre la mesa, para el que trae el pan ganado con sudor, el sofá está listo para la hormiga que trabaja, no para la cigarra que pasa holgazaneando en su canto violinista. Surge ahora el deseo de comer algo que sepa a miel, pero no lo hay para el que no tiene la capacidad de buscarla, porque no tiene sus brazos, sus piernas, sus ojos: Niego que hay piedad en el mundo, porque no todos tenemos corazón, sino piedras que laten encima de cada punta de las agujas del reloj. Detrás de todas estas maravillas y desilusiones: Hay una pequeña colonia de moros que busca sacar provecho de los que se atraviesan en su camino, les carcomen el cerebro a puras esquirlas de palabras, llenas de mentiras con piedad. No me atravieso en el mundo de estos individuos llenos de cristales de oro, nada más los dejo pasar como hojas que vienen del cierzo, como campanas que traen ruido fúnebre, como oleadas de polvo sobre la montaña escandalosa. La calidad de los obreros se oye en el martillo, ellos trabajan, sí, trabajan noche a noche, día a día, de verano a primavera, mes a mes, y sin duda se merecen un aumento por su perseverancia, pero no existe, porque no pueden pedirlo, porque los despiden, ¡es un delito!... Siempre habrá injusticias aunque venga el Juez Mayor o aunque Oswaldo Escobar Velado siguiera escribiendo poemas al obrero ceñido por sus trabajos...       

domingo, 8 de julio de 2012

Soneto a las flores

Desperté y vi la flor del desierto, nunca huyes...

Adornos de vida fantástica en el orbe,
belleza de cristales de muchos colores,
incontable el enorme y blanco perfume,
¿Habrán bellas silenciosas mejores?

─ Ignoro la vida sin una flor importante,
ignoro, tal vez seríamos polvo flotante;
pienso que el perfume no existiera
y en este orbe nada que me convenciera.

¿Amas las virtudes de ellas y las destruyes?
tal vez no sepa el motivo de esa destrucción,
pero en el fondo sé que te lastimas el corazón.

Desperté y vi la flor del desierto, nunca huyes,
todavía conservas tu plena existencia, aquí,
solo aquí en tierra húmeda de apacibles aves.

sábado, 7 de julio de 2012

Oda a la mujer

El don de ser puente de la vida
es un tesoro de amatistas...
 
Está dormida como fuente
destruyendo su tristeza,
opacando los claveles
con su enorme belleza.
 
Luna llena en su pecho
palpita como campana,
entre sus senos el calor
de su flamante piel hispana.
 
En las calles te tornas como flor
de pétalos irresistibles,
dejando atrás todo dolor
del camino de piedras invisibles.
 
Incomparable estructura en la
figura de tus curvas perfectas,
centellean tus cabellos oscuros
entre los modernos y lúcidos muros.
 
El don de ser puente de la vida
es un tesoro de amatistas,
eres importante en este orbe
de apasionantes sonetistas. 

viernes, 6 de julio de 2012

El último golpe

Aparenta que nada de esto sucedió y nunca vuelvas a dar el último golpe...
 
El impacto se dio y ahora no puedes retractar, no puedes detener las consecuencias, no puedes ignorar la flecha de Apolo que quemo tus pasos, no tienes como esconder la conciencia que te construye una mazmorra. Desde adentro de los pétalos ya quemados por la tristeza y las lágrimas de aquel que sufrió ante tus ojos, se oye el lamento de la garza que fue ahorcada, el ave que fue desplumada por el racimo de cuchillos afilados, el halcón que fue privado de su visión por el resplandor de la espada sangrienta. Tu arrepentimiento es inesperado, pero dudo que las campanas toquen una canción para ti, ni la guitarra llorar notas de cariño y consolación para ese corazón que no pudo tener un poco de clemencia por el semejante. Bajo la guillotina te sientes día a día, no encuentras la razón de vivir, te sientes en el abismo del Hades que te quema las entrañas con el fuego de sus ojos; todo esto clama potencia de perdón, pero quizá nadie te lo dé, solamente el que te entiende puede ser el ángel que te obligó a destruir una parte de ti mismo. Aunque todas las faltas que has cometido, no le quitan el lugar a otros peores que tú, debes saber que tu camino puede ser recto otra vez, sigue la luz y no te pierdas; haz lo correcto. Aparenta que nada de esto sucedió y nunca vuelvas a dar el último golpe, pues te golpearás a ti mismo en el núcleo de tu corazón...    

jueves, 5 de julio de 2012

Lágrimas del ayer

Junto a mis gardenias blancas, sollozo la despedida,...

Junto a mis gardenias blancas, sollozo la despedida; fuiste un fragmento que completó la pirámide en este desierto que poco a poco quemaba mis ojos. Mientras estuve contigo, mi alma no tenía una puerta por donde entrara el cierzo, sino muchas. Había puertas de pasión, puertas por donde solo mi llave tenía la clave secreta. Secretos que nunca pude descubrir por completo en el tiempo en que tuve tus claveles, jamás te conocí. Pero me conformo con tener la percepción de que en algún rincón de tu máscara había un poco de amor para mí, nunca lo descubrí. Mientras este viento fúnebre con sarcasmo golpea mi sien, escupo al destino que no pudo doblegar mi camino hacia la felicidad en el horizonte del vivir eterno. Complejo el amor cuando no tiene una barrera que sepa detener la rapidez de las flechas del arco indígena; dime amor, dime: ¿Qué opinas de las luces que ahora centellean en tu vida?, tal vez no contestes, tal vez haya oscuridad; pero sé que ahora las noches que vivimos son las mejores de nuestra existencia misma. No veo ninguna de las campanas que ayer tocaron la última canción, desaparecieron. La guitarra llora, pero quedó plañendo sola, sola con su locura en las cuerdas, cuerdas que se rompieron por la tensión de la vida...  

miércoles, 4 de julio de 2012

Limosna

Tiñes la desnuda alacena vacía...

Como agua en cántaro caes en la mano del pordiosero humilde, tiñes la desnuda alacena vacía; como sol amaneces en el desayuno del mendigo, sostienes la casa de cartón edificada sobre base de lodo. Aunque todos los males caigan sobre tu boca, siempre nuestros semejantes encontrarán una sábana en ti. Fluyen tus ósculos sobre el río de tristeza que acompaña al desnudo, fluye tu lira, fluye el laúd, fluye tu canción que estimula el tímpano caído. ─ Me apego a ti, cuando mi compasión humana trae consigo el espejo mutuo, cristal que acompaña mi ayuda para el pobre con respeto. A veces te ocultas sobre la penumbra del alza de los precios, pero luego apareces como diosa ninfa sobre el Lago Coatepeque, mostrando clemencia sobre tus súbditos naturales, con deseos de comer el grano con las manos que no tienen. Mientras el sol se oculta en las cumbres de las montañas blancas, el nido del pájaro más débil se acomoda para ser alimentado toda la noche por el Dios infinito. Luego amanece y una nueva novela en forma de aventura se torna por todo el país más peque del mundo en gris. Vuelve a oscurecer y la vida sigue su curso, se plasma en los sueños húmedos del niño que está creciendo, claro, creciendo entre piedras, pomas, lombrices, sanguijuelas, perros enfermos, gatos desnutridos, casas de papel reciclado. Comienzo a pensar que el mundo de estos, se está acabando como el escudo de nuestro orbe infértil...

martes, 3 de julio de 2012

Abortando la misión

¡No noto los pasos!, sí, no los escucho...

Continúo escribiendo palabras con sangre, sangre que viene del lugar del barco, barco que está a punto de hundirse en la carne, carne que fue comida y ahora no quiere pagar el precio del placer. Hay tristeza en los poros del embrión que se está haciendo hombre, no hay matrona que atienda este parto de error, no hay piedad para el hijo que ha de nacer; solamente pienso en el bisturí que cortará el ombligo sudoroso y acongojado de aquella matriz enloquecida por el plañir de sus ojos. Comió y bebió junto al hombre que la hizo mujer, pero no la valoró, así que ahora se quiere suicidar al abortar. ─ Dejo de pensar en el tren que llevará sus escombros hacia la penumbra de tierra, fingiendo que es su último viaje; que al fin y al cabo, este pecado no es la solución al tropiezo con la piedra maldita. La Luna se torno roja, roja de dolor, dolor por la manera de tratar a la sangre misma, sangre que ahora fue abortada por la maldición infernal. ¡No noto los pasos!, sí, no los escucho, se están desvaneciendo poco a poco, su corazón está dibujado en una piedra, una piedra donde los conejos no comen su zanahoria, zanahoria que ahora fue cortada por la espada que fue ordenada...    

lunes, 2 de julio de 2012

Testamento VII

Nunca creí en el humo de los puros...

Dejo la rosa blanca sin espinas,
deducía que las lámparas eran crueles,
los sollozos menores quedaron en ruinas,
pero sé que los acoge la sombra de los laureles.

Debajo de mis escombros léxicos,
encontrarán paz y meditación al unísono,
nunca creí en el humo de los puros,
ni en el agua ardiente en forma de veneno.

Erré alguna vez, pero me enmendé a tiempo,
escogí la escritura, la lectura, escogí un nuevo mundo,
escogí mi vida, aunque me llevara el féretro.

Todavía siento las consonantes y las vocales
en los poros salados del cuerpo mismo,
espero no tengas pensamientos estomacales.

domingo, 1 de julio de 2012

Miedo secular

Atisbando sobre la lápida del orbe frío...

Sangrando junto al trozo de metal que no significa nada, solamente es un puño de cruces sin dueño, "claro", creadas por el mismísimo hombre. Camino y veo las catacumbas del olvido del puente: Están orinadas por la clemencia de la peste; en silencio se bruñen los últimos platos con los tenedores que se lamentan del moho del diente, tratan de llevar a su hogar de papel, la tortilla de tierra que les acompaña de noche y de día. Alegría por las maravillas de la limosna, que pronto será lodo y mugre en la letrina más próxima. Atisbando sobre la lápida del orbe frío, caliente, helado, tropical, aunque de todo esto, nada es cierto: En la laguna del tiempo en que vivimos, hay todavía inocentes que destapar, obreros a quienes debemos de darles un martillo para que claven la justicia en su corazón, niños de cartón a los que debemos de guardar en el armario del balcón, para que se hagan nuevos y así sacarlos a la realidad. No veo el porqué tener miedo secular, solo necesitamos hacer las cosas página por página, letra por letra, hasta que un día no seamos tan solo simples humanos acariciando el rostro de un pedazo de madera. Seguirás pensando que porque eres pobre, no puedes ayudar a otros que necesitan más que tú, ¡ah, lo dudo!, tenemos que perder el ego y apreciar a nuestros semejantes...