Cuna del olvido

Ya te alejas dormida.

¡Tu barca es bruma, sueño, por la orilla!

Federico García Lorca.

Tendidas sobre el petate estás, loca por la contraposición del orbe, soberbia la amenaza del silo que no comparte, desdichados los cuarteles que te toman el pelo. En la altura de los claveles, el menguante sigilo del búho, sollozando está la rueca, hilando la desmesurada ola del abismo, que entre colores vierte su sismo de pasión, en los días de tormento; pero esa no es la duda, sino, la marea que sube y baja; sube porque el árbol se endereza de raíz y baja porque al polvo desvencijado volvemos en forma de osamentas putrefactas. Al cabo de un tiempo volvemos a nacer en otra raíz, que se funde en el vientre de la plantación. Eterna cuna del olvido, viertes a los inmortales cristales de la vida. Sin embargo, el dolor del pecho del alma del ave siempre seguirá siendo dolor, dolor porque así es el castigo, dolor porque el clavo de la estaca siempre se oxida, dolor porque la masmorra del candil siempre arderá con el tiempo, dolor porque la clave de la vida siempre será los espasmos del águila en picada. Los ataúdes que ahora sonríen a la tierra, son peñascos que ahora en el orbe, ya no existen; sinceramente se han olvidado de las perlas que fluyen en el río. Las esmeraldas de las sanguijuelas son tormentos para los verdaderos seres humanos, que no buscan morir sino vivir en este mundo de epilepsia total...          

Escalera al astillero

De Jacob la escalera permanece

abierta a las ventanas de los ángeles...

Teresa Domingo Catalá.

Secuestras mis acciones en la faz de la tierra,

te mueves y reparas como la flor,

sin dominio de la caza del oso,

poco a poco te acercas al extraño reposo.

 

Las migraciones de la nieve soplan,

los rebaños del orbe insepulto, 

cada día te someten a culto,

mientras tú estás aquí, oculto.

 

Las nubes que se pasean en lo azul, 

desmienten los problemas del pájaro,

pero mientras exista la manzana,

tendremos una nueva mente mañana.

 

Escalera al astillero, 

sucumbes ante el carpintero,

pero tu arreglas los pecados,

comenzando por el pescar de los pescados.

 

El modernismo de la escalera,

me enseñó el camino de la verdad,

doy mi tributo al Omnipotente, 

al camino, la verdad y la vida;

como un nuevo torrente...

 

Ramas entre ranas

El agua duerme una hora

y el mar blanco duerme cien...

Federico García Lorca. 

Se retuercen las hojas, 

los árboles curan sus cortadas, 

las veredas hondonadas, 

tiernas se curan las apuñaladas.

Néctar de oscuro sabor, 

remedio del glúteo raro,

contigo se escapa el clamor

del frenesí del ruiseñor. 

 

Vértigo en lo alto de la rama, 

velando y velando esta la rana, 

soplo y soplo esta la flor enana, 

amortiguando la caída esta la cama.

 

La quema se queda en el aire,

ni para atrás ni para adelante, 

viene el invierno errante, 

que despunta en la radiante.

 

La hojarasca parece centelleante, 

las ruinas del escarabajo al volante, 

las dalias de color alucinante, 

acogen el rocío merodeante...

 

Mentes inertes

La roca piensa más que la estupidez del hombre...

La roca que fue edificada entre arenas movedizas, ahora se hunde en el fango de su machismo. Los huesos que han sido revueltos con el moho del hierro, se tornaron grotescos y purulentos. Los ideales que no conocen la verdadera naturaleza del ser humano, se desmoronaran al chocar con la realidad. Mientes al tratar de imitar al oso de peluche, si por dentro estás quemado por el hollín de tus sabidurías negativas, el corazón lo tienes cubierto de ramas, ramas de espina que te pinchan el alma y tu no las soportas; desquitándote con el pétalo de la flor que encontraste en la cuna de la vida. Corroes la ventana que estaba abierta para tus malos pensamientos, poco a poco, estás destruyéndote a ti mismo y no lo sabes. La roca piensa más que la estupidez del hombre. Tu comportamiento es un derrame de palabras que no tienen abecedario ni significado para un zorro como tú. Piensa y analiza lo que haces sin que te dañes a ti mismo, desconciertas con tu presencia a los seres inertes de la tierra. El aletear de la paloma que atropellaste ayer fue muy crudo y desecho por el malévolo trato que le diste; sarna es lo que tienes en los labios, no deberías tratar a una persona como a un perro. Pero calma, de los malos se sirve Lucifer...

Paz Delgada

En la faz del orbe estás. Sin embargo, estás acuchillada por...

Los vacíos espectros de la paz parecen deshojar la miseria del mendigo, los lamentos del pájaro ya no son por la lluvia; sino por el deseo de paz infinita, por la acogedora pieza de fortaleza, por el frenesí de la aurora hacia el horizonte. En la faz del orbe estás. Sin embargo, estás acuchillada por el filo del ratón, que poco a poco devora las migajas del queso que aun duele; los cisnes ya no son blancos sino negros, ya no viven en estanque sino en el traicionero puente de la codicia. Lloras porque en este tiempo nadie te pone atención, lloras porque los escudos ya no te protegen como antes, lloras porque los pecados capitales ya no son siete sino millones, que ahora en tu espalda cargas. La torre y la campana ya no gritan ¡paz! ¡paz! ¡paz! sino que gritan ¡bum! ¡bum! ¡bum! en cada pecho del inocente. La hipnosis del yugo atraviesa la carne de los bueyes y los campesinos que ahora muerden, solo cosechan muerte, porque debajo de sus tierras están las catacumbas no de Roma sino del sacrilegio de la paz. Miro el orbe que poco a poco decae en su guerra silenciosa inacabable y plañen mis ojos...     

Diluvio con ternura

Sigo pensando en la ternura del mismo cielo...

Aquí en este mundo, sigo esperando el momento oportuno para poder declamar algo que le interese al orbe. Sigo pensando en la ternura del mismo cielo, en la sagacidad del oso prematuro, en la piel del cisne que no decae aunque de mis ojos caigan lluvias. Acaeciendo están los peligros del tiempo, pero tú eres fuerte e indispensable para este mundo, seguirás siendo mi diluvio con ternura, seguiré tocando canciones con mis dedos en el tejer de la poesía, la ornamenta de tu sien es mi parangón interno. Colmadas de sentimientos están mis pupilas, ya sin dilatar, de tanto plañir por el amor que me tienes. Abeja de mieles claveles, endulzas mi vida con tréboles de sabiduría, el solsticio de invierno no es nada comparada con la responsabilidad que de mí tendrás, sigo teniendo por diamante el prevalecer en esta tierra que tiene muchas alegrías que de Dios provienen...  

Invierno no inocuo

Torrentes de silencio con cauce en el tiempo...

Conversando con los armarios que llaman el preciado invierno, devorando neblinas oscuras, temblando del frío indescriptible, olvidando que la lluvia está disparada y no cargada. Meditando sobre los laureles que se están secando por el ajetreo del calentamiento, puliendo la campana del verano para llamar lluvia. Viejos que ahora temen que su lechuga no perdure, jornaleros que piensan que sus vacas son inviernos, herreros que esperan el moho de la lluvia. Sin embargo, los cálidos veranos siguen peleando contra el invierno. Cumpliendo con sus horas laborales están los obreros, pero cuando empiece a llover su paga ya no será igual. Los perros en la altura del mecate no entienden de tormentas, no pagan lo justo. Tengo que ir a la cascada para poder ver llover, los pantanos esperan su lluvia de ranas, los espasmos del toro llaman torrentes de silencio con cauce en el tiempo. Sigo merodeando en las nubes, esperando que el clima vuelva a ser como antes, dejo mis ojos en el cielo para poder tener mi propio satélite y así enfrentarme al ajetreo del tiempo...  

Contra la corriente

Vertiendo los olivos con los laureles en vértigo...

Salí de casa, y me fui al río, a lo lejos vi como los salmones nadaban contra la corriente, sin miedo a nada. Entonces frunciendo papeles y barcos desordené mis pensamientos y empecé a caminar a la orilla. Cuando logre ordenarlos, los huesos de mis entrañas comenzaron a reordenarse contra la corriente que en mi fluía, las aves que sobre mi cabeza sobrevolaban se abalanzaron contra los salmones; pero, el volar no significa tener más grandeza sino el ser más listo. Seguí caminando a la orilla del río y vi como una tortuga la hacia de minera tratando de sacar un hueco del suelo; y ahora aquí estoy, vertiendo los olivos con los laureles en vértigo, dejando mis uñas en la cáscara de la quebrada, dejando mis tendones en el alambre del salmón, soplando el calor de los árboles que por mi respiran. Comenzando a imitar al león estaba cuando el espectro del río se apareció con cautela, los códigos del cauce son palabras en sentencia, el abecedario que estaba haciendo historia no se tomó la molestia de despertarme, ya que era un sueño muy especial como los cisnes adornando el estanque, se tornó el crepúsculo y la llave de la noche se oculto en el poniente...          

Petardos fugaces

Niños bañados del teñido rojo del esparcir de la avena...

Temblando están las banderas del tiempo, estrellas fugaces que siguen dejando misterio y soledad; soñados comandos que dejan su señal en la historia marcada con su líquido vital, niños opacados sin compasión. Niños bañados del teñido rojo del esparcir de la avena, petardos fugaces que han marcado con el filo del plomo nuestro mundo, guerras que aun vivimos en el interior de cada masa gris. Se oye a lo lejos el casquillo de la AK47, atravesando otro cadáver, otro cadáver que quedará en el olvido de nuestros pensamientos. El tanque es como la ballena que acaba en un rato con los bancos de peces, las pisotadas del camión de guerra dejan rastros de arena roja, el cielo se torna negro, los árboles sirven de camuflaje para el plagio. Que hemos hecho hermanos, seguimos matándonos unos con otros, no puede ser que pasemos otro siglo de destrucción y matanza de niños inocentes. Abramos la mente a un nuevo comienzo, que el lienzo de las montañas siempre nos abrigará. Cada semana que pasa es como el dominó, nos jugamos la vida para poder trabajar, nadie está a salvo en este tiempo, ni los buitres se salvan de la escopeta de la muerte, digamos que nosotros solo somos mentes inertes en este orbe de suicidio...   

Entrecortando voces

Más despacio que nunca, casi agónicas, 

marchan y duelen estas voces o estrellas...

Efraín Huerta.

Deshielo de palabras centellantes en la tormenta, sopa de moluscos desvencijados en la cuna galáctica, terneras degolladas por la punta de la espada terrenal. Compraventa de ganado desconocido en la esquina de Chalatenango, pieles robadas a los cocodrilos del Nilo, mareas que traen pedazos de seres a la orilla del cántaro, miradores de impureza humana, moretones del tiempo en la orbe espectral, tornados de Luna en la mitad de la noche. Cuchillos que viajan del exterior de la tierra hasta el mundo vivo de los órganos, manchados tobillos por el resplandor de la llave, mares de hollín por las crueles fábricas, tormenta del desierto en plena ciudad, complejos de araña al tejer venganza, entorpecer candados al tropezar con la obsesión. ─Siempre dos cosas son mejor que una; pero, a veces una es mejor que dos, la codicia sueño pesadilla. Los cuarteles de estos, son las familias irresponsables, las armas se las venden los guardias, o ellos mismos se las fabrican, cruel es el orbe de la codicia sino creemos en el Alfa y Omega...      

Estirpe del cuervo

titubea al hablar de uñas y sangre...

Caminando sobre la espada y el escudo me encontré con la estirpe del cuervo; dos campanas sonaban anunciando la calavera del vecino; teñidas estaban las paredes de una pintura blanca, de una rara calaña de color estaba el hueco del puente. Los gatos merodeando en la luz de la noche tenían un olor a café ya fundido por la colmena del pájaro; los aerosoles que adornaban los muros eran misteriosas runas de placer, el sonido estridente del almacén de cuerpos era opaco de día y de noche ¡opaco! si ¡opaco!; pero, el cuervo no titubea al hablar de uñas y sangre. Golpeando la puerta del desván estaban los espectros, ya enmudecidos por la sapiencia del tizne del féretro. Ocultando tesoros está el enterrador y haya costales de osamentas ya escurridas por el ajetreo de la tierra. Acosando a la zorra está el perverso, golpeando la princesa está Baco, descuartizando las paredes está el albañil; pero, a dónde va todo esto, y todo esto hacia donde va; irá hacia donde el humano finja su camino, su destino y su vida...     

Entrando en calor

El fuego tornándose frío y escupiendo al calor...

Entrando en calor, tomando la pluma y encendiéndola de matices rojos, apartándome de mi cordón umbilical, sintiendo la similitud de los féretros y el tiempo; temblando el oscuro por el afilado cuchillo del saber. El fuego tornándose frío y escupiendo al calor, quemado el plomo de la madera inservible, completando con esfinges la última tormenta del siglo, moviendo peñascos en la Puerta del Diablo, tratando de encontrar a la tortuga dragón. Mirando hacia el sol están mis teñidos ojos, descifrando los símbolos del augurio que resalta, tocando cada piedra que se cruza en mi andar. Aquí estoy torturando al mismísimo aire despachándolo de mi cuerpo; sin embargo, no puedo vivir sin él. Mendigando están las gaviotas a lo lejos del garaje del cielo, esperando que el pez volador se una a su vuelo. Tomando el sol está la arena, parece millones de perlas brillando por el resplandor del sol, el cangrejo se escabulle entre agujeros de tristeza, las osamentas de los animales yacen tendidas en el silo de la arena, los buitres solo merodean, las palomas pasan de largo. Bajo el filo de la hormiga está la abeja, viviendo en el cuchillo esta la espada forjada con el carbón más duro del volcán. Ahora el viento sopla mis latidos y mis canciones seguirán sonando...               

Desiertos mediocres

Lámparas rodantes tornándose comensales...

Desiertos mediocres, nubes que viajan, desamores que tienen que buscar su acero para calmar su moho, sombras que se convierten en camas de mediocres, pedestales que compactan a sus obreras pagándoles una miseria, torpedos que salen y entran de lo más profundo de las entrañas del submarino, que poco a poco se hunde en el llanto. Mentiras y más mentiras derritiéndose como hielo en las posaderas del cerebro, los establos estan llenos de caballos pero solo unos pocos saben lo que hacen, capaces las olas que permanecen cuando la marea baja, tornillos y desarmadores estridentes construyendo el inmenso desierto mediocre, donde los buitres con su rapiña arrancan los últimos suspiros de aquella manta vieja. Lámparas rodantes tornándose comensales, pidiendo que la botija se las llenen de pasión y deseos; que trabajo más duro el de la perra, tener que soportar a tanto perro sobre ella, que trabajo, que profesión, que desierto mediocre...

Papel y pluma dos armas para el papel

Las piedras pulularán alrededor de ti...

Bajo el espejo del arcoíris esta la pluma y el papel que son dos armas para el papel; agarras la pluma y la haces pulular entre líneas violentas que necesitan que escribas sobre ellas; dos palomas vuelan sobre ella, si, tu mente, déjalas posarse sobre tus sentidos y divagar constantemente. Aquí estoy tratando de convertir al caballo en conejo y al conejo en caballo. Miro las hojas de mi cuaderno hojearse solas por el viento; la pluma se me cae y cuando vuelvo a ver mi cuaderno me encuentro con un poema olvidado por mi cerebro. Tiende tu mano sobre el césped de las hojas y empieza a escribir; en ese momento las piedras pulularán alrededor de ti, los sombreros del ermitaño vendrán volando, los tigres antiguos te desgarraran y Roque Dalton te llamará por tu nombre. Todo sueño tiene un nombre, toda poesía tiene sentido, todo tejedor sabe de cual hilo usar, toda persona tiene que saber desenvolverse en lo que hace, toda piedra tiene alguien que se acuerde de ella, todo espectro tiene su nacimiento asegurado...      

Galopando sobre los rieles del mundo

Teñidos de rojo los escombros del futuro...

Galopando sobre los rieles del mundo me encuentro ahora, me dedique a quedarme en las barracas; pero ahora que estoy fuera, mis sentidos se acoplan a la rutina del soplete del mendigo, los féretros de la mortaja del suelo sagrado plañen y esperan el día de su juicio. Teñidos de rojo los escombros del futuro, los harapos de los faraones son de oro; mientras que la de los sirvientes de cebo y mentira. En aquellos días Moisés dijo: "Deja ir a mi gente"; pero esto solo fue una advertencia, ya que los idólatras no llegaran a ser pasajeros del carruaje celestial. Golpeando mi pecho estoy, galopando sobre lagunas de muertos voy. Si el corcel llegara a ser caballo sería el fin de los insectos de mayo, pero en silencio demuestro lo que otros no pueden; dejando que la "Tortuga Ecuestre" de César Moro fluya por mis neuronas y retuerza las mentiras de los grandes. Vivo en un cuchillo día a crepúsculo, explotando y haciendo bombas de pensamientos...          

El Poeta

La poesía vuelve como la aurora y el ocaso...

Jorge Luis Borges.

Un día llamo a mi puerta un poeta, y me dijo: Bajo la llama de tu horno está la leña que encenderá tu fuego. Cuando se marchó me dije: ─Porque el vate me declamó eso. Ahora entiendo, las lechuzas miran de día, los árboles tienen su ajetreo constante, los versos tienen su simetría, las palabras tienen sus palabras, las aves tienen su derrame vertical en el vértigo que las ataca, la playa solo es el comienzo del infinito, la luna es nada más una fuente de luz que vive en cada interior de las barracas, la similitud del desdén con la salmuera del amor es muy constante en el verano, las veredas solo son un camino equivocado para las sienes que las recorren. Mostrando el camino voy, a paso veloz; dejame decirte que ser poeta es para voz, pues no hay ningún impedimento solo Dios. El vate que me visitó iluminó mi mente; pero no fue él sino el Omnipotente...   

Días Tormentosos

Hay días en los que nadie quiere vivir...

Al despertar paloma incesante, tome mis anteojos y comencé a ver lo que en mí acontecía, el amanecer me observaba con piedad, los pájaros me parecían canciones de sufrimiento, las cortinas estaban aturdidas por la herrumbre de mi cuerpo, las sábanas eran volcanes de lava, el agua me cayó como agua a olla caliente, me evaporice por el rugir de la campana del tiempo, el pedal de mi andar parecía no avanzar; parecía que las alas de mi vuelo no se mostraban, la hierba que pisoteaba se desordenaba con impaciencia, mis ojos ya desvanecidos por el ajetreo de mi achaque se tornaron rojos. Mire hacia el horizonte y vi que los trenes pasaban y pasaban, yo temblando ya muerto de frío por el enardecimiento de mi ser, mi rubí me acogió en sus brazos y calme mis dolencias gracias a Dios. Hay días en los que nadie quiere vivir, pero yo sí, porque cualquier cosa por minúscula que sea, vale mucho...     

Nunca jamás

Nunca jamás, erguiré mi pecho hacia el costado de la alfombra...

Nunca jamás, veré el crepúsculo atormentando el día, 

nunca jamás, tendré los pensamientos de un niño de un año, 

nunca jamás, los árboles respirarán aire puro de la montaña, 

nunca jamás, el caminar de la tortuga será inefable, 

nunca jamás, los torbellinos de la hojarasca tendrán que detenerse, 

nunca jamás, las veredas serán caminos para santos.

 

Nunca jamás, los versos que ahora alzo, tendrán látigos, 

nunca jamás, la espada de doble filo vendrá de la Biblia, 

nunca jamás, el torrente sanguíneo desembocará en el mar, 

nunca jamás, el escudo de la tierra se recuperará, 

nunca jamás, el núcleo de la tierra tendrá dolores, 

nunca jamás, la vida del cisne será solo de amor. 

 

Nunca jamás, erguiré mi pecho hacia el costado de la alfombra,

nunca jamás, las palomas serán signo de paz, todas las asesinamos, 

nunca jamás, el tabanco venderá sabiduría y justicia, 

nunca jamás, las torres del castillo caerán en la tierra, 

nunca jamás, el tizne de la tierra opacará el universo,

nunca jamás, el tigre de bengala dejará de comerse a sus presas. 

 

Nunca jamás, la lava del volcán de Izalco será turismo,

nunca jamás, volveré a escuchar el susurro del torogoz, 

nunca jamás, la princesa vivirá cuatrocientos años,

nunca jamás, Adan y Eva volverán a ser engañados por la sierpe, 

nunca jamás, la manzana del olvido tendrá un lugar en el tiempo, 

nunca, nunca, venceré al ciclón de la muerte...     

En la Cúspide de la Montaña

Al pie de la montaña me encontré, sufriendo un delirium tremens...

En la cúspide de la montaña entorpecían los pastos, los maderos eran columpios ajetreados por el gruñir del viento, el sol no parecía estar contento, porque sus rayos de luz no se comparaban con el cristalino momento que acechaba entre pinos. El levantar del venado era teñido de verdes columnas de hilo puro, di la bienvenida a tan esperado herbívoro para poder cruzar algunas palabras con él... a lo lejos veía a las personas caminar, era como ver a hormigas acarreando su dichoso alimento, los pájaros volaban entre nubes, la nieve que cubría esa agradable montaña, era como una alfombra en una casa de campo. Las gardenias que observaban mis ojos eran como un mar de medusas nadando entre delfines. Al pie de la montaña me encontré, sufriendo un delirium tremens después de haber bebido del licor del manantial, pero eso me hizo ver los espejismos de la salmuera extendida por todo el horizonte. Con un quejido de la gaviota sobrevolando las nubes se oyó el eco del cisne fusionarse con la tormenta que se avecinaba, todo quedó en silencio y yo desperté como un torbellino de hojas secas... mudo por lo que había soñado...                 

Runas al Estilo del Apocalipsis

En el escudo de mi esperanza
grabo las runas que serán oídas en el más allá...
Hjálmar Jónss.

Las runas que ahora tiño con el tintero del ocaso, dejarán huella en las arenas del saber del desierto del Sahara; la sierpe cascabel una vez más agitará su torbellino ante enemigos nocturnos, los árboles que ahora respiran por nosotros, sucumbirán ante los ojos de la polvareda inmensa del verano. Si me ves volar ante los ojos de las nubes, llámame y trata de volar conmigo. Oigo acercarse el fin ecuestre cruzando las montañas y sobreviniendo entre veredas, oigo la destrucción acercarse como zorra a su presa, oigo pájaros entre pinos asfixiarse por el cansancio de la espada que cubre el planeta. Desgarrando el revuelo del halcón me encuentro en el balcón, fingiendo que esto es mentira y que no esta sucediendo; pero no es así, la tanda mortal esta aquí entre nosotros; si, somos nosotros mismos el apocalipsis del mundo. Comencé a entristecer cuando vi una rosa desmoronarse con el ajetreo del viento, me dije: ─Así somos nosotros en este mundo de sueños artificiales, opacamos todo lo que en nuestra frente está. Tengo mi respiración desecha por el martirio del hollín de las fábricas, tengo mis ojos rojos de tanto observar muertes constantes en las noticias de las ocho. Seguiré viviendo en este apocalipsis de mi tierra, de mi tierra, El Salvador...            

Vestigios del Ayer

Malditos los que invocan a la noche

para admirar tan sólo su negrura...

Teresa Domingo Catalá.

Ayer a oscuras me vi en la necesidad de parlar con las aves, 

las escuché y di cuenta de que la oscuridad también me decía algo,

algo que yo sabía y que me ayudaría a desempolvar sus secretos,

las gafas que se peleaban con sus astros de carne solo gemían.

Las estrellas en lo alto parecían cerca, 

la luna entorpecía a las flores de la zarza; 

los gatos se peleaban con los puños de espinas, 

los barcos de papel navegaban en el charco. 

La dulzura de la miel de la abeja tiende 

la mermelada del olor a incienso. 

Construyendo minas de palomas están los opacos soles,

la melena del cocodrilo enciende los temblores del cisne.

Salarrué diría: la noche no da tregua a las carretas 

de los caporales pasando sobre los túmulos del ayer;

yo le contestaría: la noche no desmaya ante el vuelo 

del canario entre los tréboles del mundo bajo.

Caminando sobre los vestigios de la hojarasca, 

tomé prestado un olivo ya desmembrado, 

lo miré y me dije: la noche siempre tendrá tesoros, 

tesoros que los poetas siempre hallarán;

y la noche siempre seguirá siendo, bendita noche...

Amanecer entre Cejas

Siento llegar el día como rumor de animales...
Vicente Gerbasi.

Presiento al sol acercándose como estampida de cebras, opacando la noche de los ermitaños, deseando que los tubérculos se doren solos, que el café despida su olor a nubes. Los rumores del viento trayendo olvidos, las piedras reverdecen por el ajetreo de las plantas, se siente el olor a tierra mojada, los pavos reales se confunden con el paisaje, tendederos de campánulas adornan la sien de la montaña, el venado observa al elefante asustado por un ratón, los árboles bailan al son de la canción del ventarrón. El estertor de los pájaros suenan en el oído del lago, las ondas del silbido hacen dibujos en sus aguas, los peces aletean junto al cangrejo tigre. Dándome palmadas el comal se teje unas redondas, los tulipanes llaman a la abeja, el gallo con su pecho erguido se siente general, los perros ladran al viento. Tantos cristales en los que a través, podemos ver como la vida y la muerte tienen mucha relación, los espejos reflejan el mundo real en que vivimos. Teniendo la sien en alto prosigo con las llamaradas del fuego, opacando un día más con el ajetreo de mis versos sobre el abecedario de minúsculas palabras que algún día descifraré...            

Dos Futuros que se Sueñan

Hice el amor sin prestarle atención

y contemplé la naturaleza con impaciencia...

Bertolt Brecht.

Todo comenzó con una simple y curiosa mirada,

de un ser que pensó que era una locura el amor;

dos corazones que se aman y se quieren,

dejando todo recuerdo atrás, y devorar el futuro que les espera.

Uno, dos, tres; no importa el número,

lo que importa es que el número que te toque te ame;

siente, susurren al oído

y verán un a luz al final de todo sentido. 

Gloria a Dios en las alturas

y a todos los seres que se aman en la tierra por doquier,

deja que tu alma se enamore y se deje querer,

Paris y Helena, Romeo y Julieta; qué más da,

los seres humanos estamos hechos para amar, 

no importa la edad, así que corazoncillos a divagar.

Los besos no significan nada si solo se dan,

háganlos suyos y no se olvide uno del otro en cada momento,

para que vean que el amor fluye por sus venas;

veo ahora su antiguo lamento, que se desvanece en ese mar de amor,

que fluye y fluye con todo fervor.

 

Siempre que surja algún descontento, para todo hay una solución, 

recuerda: "no todo en la vida es discusión"...

Mí ahora, eres tú

...Te levanto en mis palmas como se exponen los recién nacidos

a las nubes plomizas...

Félix de Azúa.

Ahora que estas aquí, mis alas se han vuelto blancas como las nubes plomizas que surcan el olivo del cielo. He dejado mi infancia aturdida, mis pensamientos necios, mis errores cometidos. Le doy gracias a "Dios" por darme este diamante de amatista que no vendo aunque me den todo el oro del mundo. Mis versos en prosa no son nada comparado con todo el amor que te tengo. Cuando viajaste a través del tiempo hasta este mundo, mis lagrimas fluyeron como torrente sanguíneo agitado, los suricatas vigilaron tu nacimiento, los persas no se atrevieron a acercarse y hacerte daño; cualquier duda que tengas algún día, me tendrás a mí y a mi rubí, para que te sientas seguro y camines entre azúcar no entre salitre. Tengo mis días contados y tú también pero vivamos como si fuera el último día de nuestras vidas, que Dios nos espera hasta que nuestro cuerpo muera. Veo ahora el alma que cubre tu interior y solo veo sombras, sombras porque no sé que futuro te tiene preparado el Todopoderoso. El viaje a la nebulosa de mis pensamientos nunca terminará, porque sé que aunque muera más de algún ser humano me recordará. No te pongas triste hijo, que las runas del abecedario me llevarán a ti, aunque lejos me encuentre... Mí ahora, eres tú...      

Viajando a Través de la Centella

La sierpe se revienta con tanta amplitud...

Viajando a través de las centellas, encontre muchas elfas galopando entre maderos viejos, entre la nebulosa de sus ojos observe que maldecían; maldecían a los humanos por desentonar a Gaia. Gaia tocaba su arpa sin desafinar, acompañada de pájaros de oro, liebres de zafiro, águilas de plata, porque desde aquel día en que el hombre vino del Maestro, no la supo apreciar. Veo ahora las estrellas caer como plátanos desgarrados por los pájaros, tridentes despedazados en el mar, ya no fluye el espíritu sino el hollín oculto de Gaia. Las elfas me dijeron que si Gaia volvía a ser como antes: El ruiseñor ya no cantaría con dolor sino con fervor. Nadie sabe quien es Gaia pero a mi manera de ver es el hilo que le falta a la aguja; el líquido que emana de las rocas se pierde porque nadie lo ve, los mantos acuíferos ya no son mantos sino coladores de putrefacciones. Si algunos dicen bebemos agua potable ja, ja, estamos bebiendo plomo, el plomo del cañón de la Revolución Francesa, el plomo de la bala de Anastasio Aquino, el dolor de los Pipiles de El Salvador. La sierpe se revienta con tanta amplitud de la devastación del cielo. Oh Gaia regenérate tú sola si puedes, que el féretro de los mortales va y viene...     

Llenando los Deseos con el Estertor

Suelen los manteles llenarse de lluvia...

A veces pasa la ventisca del placer por las férreas calles del Olimpo. Los ojos del reloj ahuyentan los minutos, sollozan y plañen los otoños, los inviernos llaman calor, los pálpitos del corazón se detienen, los versos fluyen por los poros, las espadas del Nilo dilatan sobre esa cascada de emociones. Cuando se acerca el Mar Negro los árboles se posan sobre sus aguas y se corroen al pisarlo. Las pirámides de Egipto se derrumbarían ante deslumbrante Excalibur. ─No temas estoy aquí, deseando que no te vayas, quédate a mi lado para siempre. De pronto se escucha a lo lejos el canto del águila deshuesando a los ratones, a lo lejos dice vos deseas mi canto. Suelen los manteles llenarse de lluvia cuando el ajetreo de dos mortajas sudan hasta por los ojos. Las tiernas miradas de la lechuza son pequeñas comparadas con el águila, no tengo porque llamar al César para que juzgue tu belleza, eres hermosa, eres un regalo de Dios. Tengo una vida por delante y una mujer divagante que no dejaré aunque de mis labios un epitafio se levante...

Amaneceres Ecuestres

... truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra...

Jorge Luis Borges.

Desdeñando la claridad del espejo, ocultando murciélagos que se desaparecen; dejando que el potro calcine con sus pisoteadas; temblando por el frío solemne, estudiando el misterio del ciego, sintiendo el vértigo del olor de las sábanas. El orbe de este mundo se nubla al amanecer, el azacuán empieza a transitar; la ventana se llena de canarios, los árboles comienzan a diluir su rocío, las ardillas parlotean en sus ramas una detrás de otra. La sien se prepara para hundirse en el esplendor del agua, la humarada de la cocina desenfunda lo tóxico, los árboles sufren, las flores se marchitan, los pájaros se ahuyentan, las mariposas se cortan; pero así somos los seres humanos o más bien podría decir destructores de mundos... Ahora, solo veo sombras, sombras que se ocultan de la matriz del sol, sombras que se desvelan cuando el martillo del tiempo empieza a golpear los días; construyendo un presente más, retirándose al día siguiente al pasado y lo más próximo que podría ser, es el futuro elocuente que desgarra las agujas del reloj mundial que no para, aunque se le acabe la carga...       

Pespuntando el Tiempo con el Hilo de la Flecha

Tiempo para mirar un árbol, un farol, 

para andar por el filo del descanso,

para pensar qué bien hoy es invierno,

para morir un poco...

Mario Benedetti.

Tiempo para permanecer en el lecho de la hondura, comer hasta que tus entrañas ya no puedan más. Deshojando los años virreinales, tratando de cabalgar en medio de espinas, anclando el barco a la orilla del cerro, tratando de que los violines no desafinen, escogiendo a Egipto como lugar turístico y cueva del fénix. Degollando el río del tiempo con los ocasos del saber, escupiendo a la honra del tigre, escupiendo a la cara porque no la tiene. ─Trato de permanecer con vida en este precipicio de enlaces del río del tiempo, demostrando que las lechuzas también trabajan... Recuerdo que la araña buceadora me dijo: Para permanecer con vida hay que saber vivir, hay que saber escoger el camino para los pies no para las manos; de pronto la viuda negra se mete en la conversación y me dice: Yo si sé como es la vida, si se es una mujer deberían saber que a los hombres solo se les usa y después solo sirven de alimento; ahora yo les contesto: Recuerdo que una aguja perfora sino se saber usar, que una colmena no funciona sin reina y que los ramos del tiempo no se mezclan con lirios, las osamentas que descubrieron que no habían muerto, lograron revivir en este tiempo y las agujas del reloj no pararán hasta que alguien del mundo no vivo las destruya...