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jueves, 31 de mayo de 2012

Escuela en gris

Didáctica pobre en el silencio del lápiz...

Me remonto a los años pasados, donde las enseñanzas eran gotas de lluvia clara y enardecida. Enseñando sobre el siglo de los pañuelos blancos y cuadernos de cartón, la gaviota vieja. Culminaron mis palabras y dejé a la intemperie mis deseos de aprender lo que no veo en los actuales profesores. Disfruto cuando veo a un buen profesor enseñar en su escuela blanca, mientras el otro que no posee la verdadera pasión por la profesión deja sus entrañas en el sueño y en la simplicidad de su escuela gris. Ruego a las caligrafías y a las ortografías que se fijen bien en los escritos de los sabios, que aun siendo sabios tienen errores en sus filosofías. Veo un mar gris en la enseñanza del suburbio, veo un mar que tiene fin, veo un mar de errores aun en lo urbano. Yo no soy ningún profesor, catedrático, teólogo; pero no necesito ser un sabio para darme cuenta de la negrura en el cerebelo sin cerebro. Tal vez caiga mal, pero el agua mansa a veces tiene que ser turbulenta, para que se sepa digerir por los que la toman. Dirijo mis canciones a los pianos que aun no tocan su tecla positiva, cambio mis notas para dar sinfonía a los sonidos del cerebro con cerrojo. Didáctica pobre en el silencio del lápiz, mientras aquel copia en su examen; el verdadero profesional hace el esfuerzo de contestar positivamente con lo que sabe, siendo este un profesional dedicado en el futuro...       

miércoles, 30 de mayo de 2012

Caravana de huesos

Camino junto a los gitanos olvidados en lo extraordinario...

Rompe huesos junto al camino de la desgracia, veo que las antiguas profecías se cumplen, combatiendo contra tremendos cosacos estamos día a día; pero no sabemos si mañana estaremos aquí. Camino junto a los gitanos olvidados en lo extraordinario, dejando atrás los huesos de los esqueletos aun sangrientos. Las campánulas que pisamos, lloran porque no tienen como defenderse; comienzo a pensar que los tiempos son finales en cada día. Hurto el aire de la atmósfera y lo combino con la tristeza de la doncella más bella, que plañe en silencio sus dolencias, llora a su esposo, llora a sus huesos, llora por la muerte de sus pensamientos. Rueda que rueda la rueda de la caravana de huesos, que transporta las últimas entrañas que los gusanos gozarán. Fuego y cenizas junto al cenicero destructivo; lápidas y féretros en espera del habitante nocturno y espectral. Manchando las paredes están los verdugos sin derecho, con el líquido vital que emanará de sus oscuros ojos. Reprocho a los que viven en la mediocridad, junto con los que aman la crueldad. Salgo de la cámara que filma mi vida en silencio y dejo que los minutos pasen, dejando una sola huella en la cama del papel que ahora mancho con verdades infinitas...

martes, 29 de mayo de 2012

Tranvía de polvo

Sobre el riel del polvo transita el tranvía...

Yo obedezco al polvo pululante, obligadamente por las palomas de piedra; deslizo sobre los pedestales del camino que no tiene fin, doblego mis piernas para poder ver al granito de arena que golpea mi cara sin cesar. Sobre el riel del polvo transita el tranvía que lleva todos los féretros antiguos, inmenso, grande, terrible. Yo no sé quién soy, y tú; déjame en paz martirio de hielo y sospechas; déjame en paz, no deseo que te poses sobre mi sien para poder ver que la vida mundial es un silencio en boca de ballenas. No temo a las espadas de fuego ni a los claveles de sangre; como siempre he mordido la punta del polvo, pero nada más la punta, porque no hay que ser codicioso en manteles de lana. Veo la caña que elude al viento, porque no tiene como defenderse de la imagen de la contaminación que se extiende sobre su cabello y cuerpo desmembrado. Obligo a la pluma a transitar sobre los rieles del mundo, trayendo consigo las lámparas que destellan luces oscuras, bajo el clímax del jadeante ser humano. Raro es el que no piensa en el polvo que viene de sus entrañas, raro el que piensa que es el mayor ser humano del mundo, raro el que piensa que nada más él vive en este orbe de canciones sin tono. Rápido como trueno muere a cada segundo el árbol más errado, pero al fin y al cabo somos polvo, y en polvareda nos convertiremos...   

lunes, 28 de mayo de 2012

Camino a lo imposible

Soñé con lanas de cuero y aturdí al ermitaño...

Soñé con lanas de cuero y aturdí al ermitaño, viaje durante noventa días, corte las ramas del árbol gigante, destruí las lámparas de mercurio y puse las mías sobre la torre más alta. Acechando junto al acantilado estaba mi mente y mis entrañas, sobre el musgo de las fosas nasales del camino, sobre las clavículas de los conejos escurridizos, sobre el mecanismo del reloj sin agujas. Temidos los árboles en la niebla espesa, temidos los nombres del alquimista de la montaña, temidos los ojos que nos ven todos los días. Junto a la piedra de la fosa están las marmotas llorando; debajo de los escombros oigo una voz que me hace pensar: ¿cómo he de vivir aquí?; ¿cómo he de salir de aquí?; ¿cómo he de sacudir mi cabello?; ¿cómo he de cortar mis labios para hablar?; sollozo, plaño, lloro y nadie me oye. Mis últimas entrañas se las llevó el azacuan más viejo, mientras mis retoños no saben nada de mí, pero en lo más profundo de la cascada encontraran la cueva que me acoge algún día. Remediando mi vida estoy en las cloacas de la herrumbre del puente, mientras la vida pasa y pasa como abejas a su panal. Yo veo mis ríos de pensamientos en la calle que ayer pise, pero tú, ¿quién sabe?; analizando las vías férreas del vientre materno, me doy cuenta que las palomas mal educadas vuelan muy bajo, y son víctimas del gato buitre...         

domingo, 27 de mayo de 2012

Cuerda floja

Siguiendo caminos hacia el frente del abismo y el destino...

El destino pende de un hilo, sin aguja alguna avanzamos junto al torrente de ilusiones. Sin vergüenza en la sien enmohecida, vivimos en la cuna de la vida. Sin deseos de seguir el camino, está el estudiante, pero en ocasiones la vida tiene riesgos y hay que vivirlos. Doblemente sacamos las palabras de nuestra lengua para dirigirnos a la cuerda floja que se haya en nuestro cerebro. Recuerdo los viejos tiempos donde la cuerda floja era una calle y ahora no es nada más que una fibra de hilo. Bajo fuego vivimos en estos días postreros, como en los oscuros tiempos de Hitler. ─"Yo ya salí de la fosa común y tú", nada es lo que parece en estos tiempos, no tienes que confiar ni un tu propia sombra. Veo a lo lejos las faldas de los volcanes sin color, veo a los topos cavar en el cemento del mundo, veo a los cañaverales sin mar, veo a los hombres verdes sin hojas en los oídos. Sin embargo, los mantos acuíferos transportan el líquido vital de aquel que fue destruido ayer bajo las cenizas del machete. Enterrando la semilla en medio de fuegos continuos, derramo aguas medicinales sobre la planicie del lago, sacudo el petate de los males del tiempo, pero aquí me hallo siguiendo caminos hacia el frente del abismo y el destino que me espera en el polvo en el viento...

sábado, 26 de mayo de 2012

Miradas

La planicie del inocente sollozo del niño se corroe...

Relacionando a las palomas del campanario con el topo sollozante, gritando sobre pañuelos de cartón en la cumbre de la choza, comiendo la última migaja de pan en la cocina que no existe. A veces pienso que las sienes de las bolsas plásticas son dos niños plañendo, pidiendo a gritos comida para sus entrañas, tomando las cucharas de sus dedos para engullirse con la tierra. Yo soy uno de ellos, no puedo ni hablar, porque no tengo las fuerzas suficientes para poder decir: "Tengo hambre, dame de comer"; la planicie del inocente sollozo del niño se corroe con el ajetreo del viento. La hojarasca llora junto a ellos, la lluvia sucumbe ante su cascada de pupilas, el polvo se apaga, la luz se agita y se va de su sombra. Recorro las calles y veo muchos niños sin casa, sin madre, sin padre, sin familiar, sin nada; hago lo que puedo para ayudarlos con una limosna, pero los niños no comen de lastima sino de pan. Veo al rico malgastar su dinero en lo que se le pone enfrente, agarra lo que está a su alcance, mientras aquel llora con sus pupilas vacías. No estudiaron por abandono, no recorrieron el mundo por tristeza, no pidieron vivir así, no pidieron morir en vida. Sufro junto al regazo de mis pensamientos, haré lo que pueda mientras vivo, haré lo que pueda mientras Dios está conmigo; daré agua al sediento, daré alegría al sollozante, daré mis lágrimas al que no las tiene, daré todo, todo, todo lo que pueda...

viernes, 25 de mayo de 2012

Navíos en tierra

Izando banderas de anhelos de libertad...

Izando banderas de anhelos de libertad, derrochando los corchos del vino de la viña más fuerte, rodando junto a la tierra del umbral, sembrando corceles en la cuesta del conejo, ciñendo mi espalda con los problemas del navío en tierra, soplando el aire que aun vive. Redobles en lo alto de la torre del mañana, redobles porque la osamenta fue anunciada, anunciada porque se hizo famosa en las noticias de las ocho, ocho noches vivió y al final sucumbió ante la horrible y tenebrosa popa de plomo. ─¿Serán semejantes los otros planetas que aun flotan en la vía láctea?, pues nadie sabe, tú, ni yo, la lastima de los ojos del corcel convertido en unicornio es no poder ver, a través del espejo, a través del incienso que finge ser santo, a través del opaco oscuro de la noche, a través de las estrellas. Comencé a dar cuenta de lo que he vivido y estoy en un diván sin color, un diván que no soporta el peso de mi esqueleto vivo; desearía poder viajar hasta el pasado para arreglar el futuro de la humanidad, pero eso, es simplemente un sueño, un sueño que jamás se hará realidad, un sueño que las hadas me proclamaron. Bajo la roca del último navío en tierra, está la tortuga corredora que le gano al conejo cuesta arriba, mientras la sangre del conejo es convertida en vino de inmortales, porque no tuvo la culpa, sino su cerebro lento. Veo a través del navío que se hunde en medio de rocas pálidas y digo: ─¿Nacer, vivir, morir, revivir, pasos que debemos tomar en la curva del navío?; no pidas flores al viento, sino al Todopoderoso...  

jueves, 24 de mayo de 2012

Fuego azul entre rosa

Azul, azul, azul, la llama que acompaña tus cabellos...

Retratando la sien de la doncella fluorescente, mirando con emoción sus dos cristales, desnudando su cuerpo con el resplandor del sol, rechazando al lúgubre pensamiento del poeta gótico, rodando junto a la rueda del auto más hermoso. Siguiendo el camino de la pasión eterna, demorando a la luz tenue en el balcón de la mansión; hermosa rosa azul, hermosa rosa brillante, hermosa rosa resplandeciente; acuéstate sobre mi regazo y disfruta del calor de la chimenea ardiente. Ciñe mi boca con tus labios de fuego mortal, mátame en la oscuridad. Fuego, cenizas, nada; nada queda después de tu paso sobre mis entrañas, agua y sudor evaporados dentro de los poros, ojos brillantes por el ajetreo de tu vientre, oh rosa azul, paloma del viento, osa mayor, cielo deslumbrante. Amor, dime que me amas y que nunca serás una estrella fugaz, dime que los vientos que en ti fluyen nunca terminaran en huracán, dime que la prosa que hoy te dedico es nada más un párrafo, dime que tus ojos no miraran a otra sombra pululante. Azul, azul, azul, la llama que acompaña tus cabellos, mientras la calma de tus neuronas se torna en olivos envueltos en sábanas. Llámame desde el interior de tu cuerpo y yo llegaré como ave rapaz sobre su presa, invierte tus métodos de conquista sobre mí, todos los días. Eres la rosa de mi fuego azul, eres la campana que toca en las mañanas la música para mis tímpanos con dulzura, eres simplemente mi esposa...                

miércoles, 23 de mayo de 2012

Ayer sin reloj

Sin colores y sin matices los finales del espejo...

Ayer sin reloj, en el mundo desechable, en el mundo de fangos pantanos. Entrando por la ventana del umbral un murciélago ciego, revoloteando como helicóptero de lava, destrozándose contra el espejo del tiempo, desnudando a la cortina de humo, sacudiendo los corceles del establo, acudiendo a la lámpara para hundirla en tinieblas. Mediante la noche, las calles paramentadas con sangre fatal, las lámparas de mercurio desataban sus cuchillos, la pintura de pared derritiéndose por el orgullo del gato. Golpes, machetazos, disparos, arañazos, violaciones, secuestros...: Son los vestigios del ayer, las sanguijuelas que se comen al mundo, los escarabajos putrefactos, las cunas del doliente, las calles por donde transita la muerte. Los viejos ermitaños dan sus consejos al que los escucha, pero sin descanso los evade el sin cerebro. Los espejos que reflejan la verdad del impuro, las rocas que respaldan al malhechor, las ventanas abiertas del cuartel de mediocres, la justicia que falla ante el presagio de muerte. Comienzo a pensar en el sufrimiento del cerebro que piensa, comienzo a ver sin colores y sin matices los finales del espejo. No puedo lograr con palabras que el orbe tome un aliento, pero en el fondo me limito a pensarlo...            

martes, 22 de mayo de 2012

Fuera de límite

Proyectando junto al tapiz del mundo, sacando dibujos borrachos...

Buscando entre los papeles del hierro, secando los tinteros del pasaje ecuestre, disfrutando de la planicie del mundo fuera del mundo. Reparando pinturas secas de lo más profundo de la naturaleza viva, imaginando a las cuchillas del portón, atravesando paredes y murallas hechas de paja; deshojando los martillos de lo alto de la torre, acariciando el mentón de la loba hambrienta. Sin embargo, entre cunas y laberintos están las lomas del Cerro El Pital, dejando su eterno frío en las entrañas del hombre invisible, proyectando junto al tapiz del mundo, sacando dibujos borrachos, humedeciendo cristales de la lámpara del vicio. Explotando mártires fuera del pensamiento del mendigo loco, escribiendo los nombres que aun no existen, sacando de la trinchera las más oscuras pencas del maguey, para llenarlas de blancura y estudiarlas como sábilas del petate. Ahora mediante sílabas de plumas y cinceles, esquivo a las eternas llamas del paludismo de oro y mentiras; veo las escaleras de mi mundo y no son como las de la tierra, sino que son como ramadas a las calles de la cúspide del universo. Veraces los pétalos de la flor que no peca, de la flor que no solloza, de la flor que no sacude el polvo de sus hombros, de la flor que aun no nace en esta tierra de asfixia y explotación...           

lunes, 21 de mayo de 2012

El mundo que nunca existió

Mediante placas y destellos los ilustres besos y fantasías...
 
Hay bajo la penumbra del techo del holocausto, espectros vagando con sus alas de metal enmohecido, escobas que barrieron con los derechos de la liebre, manchas de lodo en las oscuras sienes de los que pagaron con sangre su inocencia, mientras el álamo ardía en fósforos humanos, los atardeceres plañían los olores a tumbas. Caminando y corriendo estaban aquellos que quisieron ser libres, como el águila harpía, como los árboles que soñaron ser más altos. Bajo mis zapatos las últimas esquirlas de la historia y el mundo que nunca existió, las claves de la violencia que jamás tuvieron piedad, cenicientas y blancanieves sucumbieron ante la mente del que no tenía cerebro. Acertadamente los millones de espíritus que vagan en la inmensa soledad, siguen viviendo entre ramas de zarza, pero, en realidad la carne no es carne sino una parte más que nosotros adherimos a nuestra vida. Frente al mal pensamiento del zorrillo, se hallan los ramos de fuego, quemando los últimos laureles de la tierra, los últimos álamos del mundo, los últimos conacastes del planeta. Siguiendo contra viento y marea las tortugas que buscan llegar a la meta anhelada, mientras en la comodidad del sofá se hallan los zorros del trono. Desde la cuna del papel me hallo fingiendo que nunca viviré, que nunca existió el mundo que ahora conozco y medito; ahora talo mediante placas y destellos los ilustres besos y fantasías...

domingo, 20 de mayo de 2012

Media Luna

Escupiendo sobre manchas de voces sin causa...

Comenzando a olvidar la aguja invertida del reloj, mintiéndose el mentiroso para desmentirse; oscuras mantas cubiertas de lava podrida, pedazos de vidrio unidos por el hilo del tejedor mediocre. Sombríos horizontes a lo lejos del cañal en flor, que poco a poco crece sin caos alguno, mientras el sonido de la ópera achaca los oídos sin análisis, el punto culminante del día se tiñe de orgullo y verdad. Cruzando los árboles va la hermosa ardilla gris, mientras la paloma blanca se esconde del plomo del leñador. Palabras y más palabras las que volaron por el aire que no existe. Sintiendo que la maleza del mundo siempre es verde e indestructible, la caña de pescar se prepara para lanzar el anzuelo y pescar humanos con deseos de vivir. Rayando el papel y bruñendo la manteca del cerdo más gordo, espeluznante, odioso, van las leguas de hojas de la vida en la luz del alba. Señalando por sectores está el Alfa y finalizando el error está el Omega; digo en silencio: "La vida es una mancha de análisis y rivalidades que debemos de vencer". Ahora estoy, escupiendo sobre manchas de voces sin causa, que en mediocridad avanzan, sobre las páginas del papel que no proviene del árbol de la vida sino del árbol de la muerte...

sábado, 19 de mayo de 2012

Abanicos inocentes

Mientras el juez falla en sus altercados, la doncella plañe en su lecho...

Ocupando la máquina del tiempo, para remontar los hilos de la rueca que fue sacrificada, sacrificada en hojas de engaño oscuro, oscuro en la noche, oscuro en el día. Simplemente los corceles de la cabaña fueron sepultados como liebres acosadas. Las dos montañas que se unían en el lecho de la felicidad, ahora son nada más dos espejos rotos por el oblivión del sonido del pecado. Frente a mí, la olla que fue derretida por la herrumbre del sobado hierro forjado con malos pensamientos. La Luna fue testigo del sufrimiento de la hojarasca aplastada por el tizne del falo mediocre. Ahora que pienso en las tejas del tiempo, solo veo espejos que me dicen: "No hay justicia en la tormenta de plomo"; mientras la cueva del león no se descubra, la honra de la viajera de arena permanecerá en las tumbas de Egipto, harapada, enrollada, sacudida, entristecida como la esfinge que no le descifran su acertijo. Los abanicos inocentes ocupan un lugar en la puerta también, son la llave del futuro, son el crepúsculo de noche, son la llama que no se apaga, son la venida de la primavera, son el fruto de la vida. Estoy escondiendo el filo de la espada, mientras el juez falla en sus altercados, la doncella plañe en su lecho: dolor, orfandad de su fruto, cuchillos sin filo, destinos destruidos, oro enmudecido...        

viernes, 18 de mayo de 2012

Finjo fuera de la esfera

Finjo fuera de la esfera que los azacuanes no son carroñeros...
 
Finjo fuera de la esfera que los colores del incienso no son como los pintamos, finjo que mi mente está cerrada para no sentir dolor alguno, finjo que las calles por donde camino no tiene agujeros, finjo que la piedra más grande no puede ser destruida, finjo que la tenaz frialdad de las hormigas es inexplicable, finjo que las abejas de la cueva del dragón no pican, finjo que la tormenta de arena es inigualable, finjo que las mentiras piadosas son buenas, finjo que el caballo tiene alas y puede galopar sobre el arcoíris. Sin embargo, las nubes todavía no son de rocas fundidas, los cabellos de la zarza no maltratan a las aves, las runas de Egipto no han sido descifradas por completo, la profundidad del océano es profunda y nadie ha llegado hasta su último reto. Locuras sobre locuras en las afueras de la esfera del mundo no vivo. Mejoras en el radio de la esfera que nunca fueron hechas, humanoides sufriendo por las cascadas del cielo, rugiendo y señalando al que los creó, pero no es así; sencillamente debemos de vivir la vida metro a metro, siguiendo un patrón infinito, para poder vivir en este mundo de gárgaras. Finjo fuera de la esfera que los azacuanes no son carroñeros y que las tablas donde martillan los carpinteros son de acero impenetrable. Me duele en los ojos saber que la esfera no tiene reparación alguna, me duele, me duele, me duele...    

jueves, 17 de mayo de 2012

Arcana

Deseo fusionar lápidas con féretros desvencijados y atormentados...

En el muelle de la tormenta ecuestre, me halle entre soles y manglares destruidos; bajo la luz de la luna y entre el filo del cuchillo de cobre estaba la fría crueldad del monstruo. Sirenas de cristal transparente navegaban bajo el brillo de los ojos del águila calva, cuarteles de peces sombreados por el matiz del mar, sismos sacudidos por el temblor del sistema solar. Frente a mí, sacudiéndose la marea por el ajetreo de la Luna en mortajas de papel, mientras la tanda de pez vela se hallaban en contra de las aves, el pájaro gigante volaba sobre la cabeza de las piedras que eran... Cinco Sanchos remolinaban junto al remolino del molino de Don Quijote, el estupor de la conciencia del cisne quedo desmentida sobre el Lago Baikal del escombro olvidado. Aquí en tierra, pululando, escuchando, admirando, destruyendo mentiras, opacando el tintero, señalando al del trono de basura, mediante las runas de Egipto y llevado ante los vietnamitas para morir en silencio; los ojos del halcón se ven claros y rapaces, pero yo, no puedo quitarme el décimo sentido del alma; este sentido que no me deja en paz, pero así lo quiero, así lo deseo, mientras la cuna de la pluma exista... Deseo que las pirámides de Egipto sean destruidas para ver quien las puede reconstruir, deseo que la marea del eclipse sea como una paloma volando sobre campanas, deseo que las tormentas solo sean tormentas no destrucción masiva, deseo que la inquietud del ciego solo sea ver mediante la luz del mundo, deseo, deseo, deseo fusionar lápidas con féretros desvencijados y atormentados...       

miércoles, 16 de mayo de 2012

Más que sombra y luz

Las hojas de mirto curan las heridas de la manzana arrolladora...

Me dices que la luz es la fuerza, la vida, la moneda que no cae en ninguna cara, la tormenta que cae con calma; mientras que la oscuridad es opaca, siniestra, fría, tormentosa, tinieblas sin blancura. Sin embargo, todo esto no es cierto, es solo una mera ilusión fugaz que no tiene explicación ante tus ojos, de esto solo te puedes dar cuenta solo si cierras tus ojos en el balcón de la azotea, la campana acompaña los cantos sonoros de los pájaros, la cigarra holgazanea en la punta del árbol más alto, la tortuga hila sus últimos pasos para llegar al estanque, la tormenta cae sin cauce y sin palabra alguna. Devorando sueños está la noche, mientras las hojas de mirto curan las heridas de la manzana arrolladora; no me tires al suelo, no imites mis pensamientos, solo fíjate en tu rutina, rutina de hechos en contraposición, contraposición porque todo lo opuesto a lo que haces es lo que haces siempre. Finjo que la noche y el día es un pasatiempo como el crucigrama del periódico, la noticia de la portada, la picada del zancudo mayor, el gasto de los impuestos innecesarios, mientras el carpintero bota su última viruta que tiene por orgullo. Las cenizas del volcán humedecieron a los que se creían inmortales, las vacas que se saltaron el cerco ya desaparecieron, los cerdos que excavaron en lo más profundo de su cerebro ya murieron, las trincheras del soldado honesto ya no existen, las flores de los álamos fueron robadas por las abejas; ─La mirada del halcón es la mirada que abre puertas infinitas, sí que las abre..., mientras el hierro se forja en las manos equivocadas, el plomo vuela sobre las sienes de los pinares que gobiernan en lo más alto...

martes, 15 de mayo de 2012

Caminando entre pinares de zarza

Bajo el tizne del mortal árbol desnudo y destruido..

Arrojando fuego de la boca está el dragón en su fina cueva, mientras los pobres campesinos tratan de apagar el fuego con su propia sangre. Si pudiera cambiar el mundo con las palabras del frenesí poético; si pudiera hacer bailar a las dalias con el ajetreo de la palmada; si pudiera hacer que los mendigos fueran presidentes; si pudiera hacer que el bronce ya no tocara la música del féretro; si pudiera estar bajo la sombra del pinar más bello del universo. Sin embargo, estoy bajo el tizne del mortal árbol desnudo y destruido; por la falsedad del llanto que no es cascada sino una leve imaginación que se vuelve realidad. Tanto es el dolor del cuervo cuando el día llega y la planta más pequeña solloza por su pequeña gota de rocío del cielo. Llanto y sollozo en las oscuras calles bajo el puente del zapato roto y las casas de cartón desvencijado. Primavera seca como el mar del desierto, invierno en llanto, verano de fuego que quema, pobres que se lamentan. Mientras el tiempo segundero pasa como taladro desde el núcleo de la tierra; las aves gritan a lo lejos ¡vida! ¡vida! ¡trabajo! y aquel ya no necesita de ellas. Si te pudieras dar cuenta de que el rico es una ilusión y necesita de ti, elegirías tu propio gobierno en público no en silencio. Caminando entre pinares de zarza me encuentro ahora, espero no tropezar con la espina que cruce mi zapato...    

lunes, 14 de mayo de 2012

Torogoz

Hermoso ceja turquesa, guardas tus nidos con sabiduría...

Caliciforme la cueva que anidas en tu aterrizaje, ave de tiempos memorables, tú conoces terrenos que el hombre jamás ha visitado, hermoso guardabarrancos, hermoso momoto ceja turquesa, hermoso pájaro coronado como ave nacional. Como sismo te revelas ante la niebla en el opaco barranco, como viento frío levantas tu vuelo celestial, como tornado te levantas ante el agresor. Hermoso ceja turquesa, guardas tus nidos con sabiduría, guardas tus colores penetrantes e inconfundibles aunque el tiempo sea malo. Tu canto es como la flauta de Hamelín, arrastra los oídos hacia ti como imán de sonidos especiales. Gaucho veloz cuando atrapas tu cena, tu desayuno, tu almuerzo, tu alimento. Plumaje de hermosas frutas de colores, plumaje de campanulas, plumaje de naranjas flores. Campanas de felicidad son las plumas de tu cola, ojo diestro y afilada espada tu pico. Fino tu vuelo, fina tu oscura cueva, fino tu cálido pecho de cristal. Mientras el canario vuela ligeramente te muestras descansado en la rama del guayabo, mientras el gusano va a todo galope tu le muestras la agilidad y lo útil que es para ti. Oh ave de inmensas alas, siempre vivirás en el estanque de mi cerebro aunque el hombre quiera destruir tu vida...   

domingo, 13 de mayo de 2012

Flor de Izote

Reina de los árboles que te crean...

Sin sombra estás siempre palpable en lo más alto, reina de los árboles que te crean, creas un adorno más en la antigua naturaleza. Mientras tus pistilos se dejan caer, la abeja extrae tu ancianidad, para poseer sabiduría en las cumbres del panal inclinado. Los adornos de tu tronco son como soldados en sus espadas, filosas, penetrantes. Mientras te pones a la altura del gavilán pollero, la aguja del reloj describe tu blancura y frescura indescriptible. El colibrí te admira, la abeja te usa en su miel, la chiltota usa tus hojas secas; los insectos que pululan, adornan tu árbol blanco de navidad. Flor nacional, flor de indígenas despedazados, flor de multitudes, flor de alimentos deliciosos, flor de escudos de mantas y clarines; flor que adorna nuestro querido El Salvador. Desnuda en la rama del tiempo, muestras las caricias de tu manto blanco, en ti, nada es feo. Remedio ante los ojos del indio anciano, anciano que protege tus brotes prodigiosos, prodigiosos porque tus tallos son vida, vida porque hacen retoñar más hermanos tuyos. Al florecer en el campo de tus linajes, haces un mar con algas verdes y blancas nubes; sin sentir que las ciudades te ignoran, yo pago mi tributo hacia ti, flor de besos blancos, flor de lienzos saludables, flor de mi país de hamacas...

sábado, 12 de mayo de 2012

Sin movimiento en falso

Si tú eres la marea matutina,
yo soy el grito del primer pájaro...
Octavio Paz.

Delirando con ojos cerrados estoy en la prisión de mi cerebro, mordiendo la gota de sudor en el párpado ya entumecido, insistiendo y fingiendo que el vuelo de la libélula no es un vuelo sino una avioneta que anuncia la llegada de la cascada sin movimiento en falso. Sin mis palabras tuviera una odisea en el décimo sentido, si las vacas volaran y los búhos caminaran tendríamos un tiempo más para pensar, solo digamos que la ventana del ciego es una puerta más grande que la del que puede ver. El movimiento en falso de un tigre puede estremecer al buitre, el caminar de una tortuga puede aturdir a un conejo, el cabalgar sobre las agujas del mar es ecuestre, el cerrar los ojos y medir las intenciones que tenemos es bastante útil. Sin la cruz que cargamos en el mundo no seríamos sino unos pájaros sin alas, unos delfines sin aire, unos caballos sin dueño. Pienso en la armadura del mendigo, pienso en la tortura del águila, pienso en la exterminación de los cántaros del cielo, pienso en la sequía de Brasil, pienso en la pobreza de la India, pienso en la torpeza del trono, pienso en las guerras que ya estamos viviendo, pienso en la oscuridad que poco a poco le gana a la luz, pienso en las cosas que pudiéramos hacer en un mundo sin corrupción, pienso en la tormenta que se avecina no de agua, sino, de una venida sin movimiento en falso...          

viernes, 11 de mayo de 2012

Vate a la Antigua

Bajo la sien de mi país de cáñamo entre soles y pinos...

Sombreada la sombra de la emoción de la pluma, confeccionando la prosa de las tablas de lirios en sauna. Interrumpiendo la rutina para encender la fogata que levanta llamaradas de oscuras tenazas del recorrido de las neuronas olvidadas. Desmintiendo la oscuridad entre la luz a oscuras, redimiendo a la tinta de su obligación obligada. Fuego lento a llama espesa entre escombros de ataúdes comidos a la intemperie. Frente a vos, la página que olvida el esperma de los antiguos ermitaños. Destruyendo la libre expresión por la libre transición del crepúsculo envuelto en un lienzo de abecedarios. Dibujando vías lácteas en los renglones de la calle, sacando el corcho de la justicia con un escalpelo de la calma. Volviendo a volar sobre los petates de la abuela del Bicentenario, comiendo míseras, por lo poco que gana el obrero en este país de hilos y hamacas. Bajo la sien de mi país de cáñamo entre soles y pinos que no existen, bajo las cloacas que fueron olvidadas por los caminos corruptos del que ahora está en el trono. Todo esto, es solo una pésima realidad, todo esto es la herrumbre del plañir del tiempo, todo esto es la mediocridad de las guerras silenciosas, todo esto es el grano básico que no logra llegar a tiempo al hogar, todo esto es la ¡maldita! incapacidad de reflexionar, todo esto es lo que elegimos desde la trinchera divagante...       

jueves, 10 de mayo de 2012

Sonetos a mi madre

¿Estás aquí, madre mía?
Miguel de Unamuno.

I

Colocando mi sien sobre la almohada
estabas tú cuando tenía un año,
oh madre mía como te extraño;
sé que mi corazón siempre te adoraba.

Vuelas, vuelas y vuelas sobre mi cerebro,
tú me enseñaste el buen camino,
tú me enseñaste a no beber el vino,
tú me enseñaste de donde viene el féretro.

Yo botaba tus floreros de porcelana,
pero tú recogías con amor los pedazos,
siempre me trataste como un gorro de lana.

Si bien, estás palabras son pocas
y mereces más que un árbol,
sé que nunca me dejarás morir entre cloacas.

II

Amor de madre, un son en mi canción,
amor de madre, un peñasco que nadie mueve,
amor de madre, contigo nadie se muere,
amor de madre, te regalo mi corazón.

Amada madre, siempre tienes la razón,
amada madre, me diste una razón de vida,
amada madre, me diste un corazón y un alma latida,
amada madre, sembraste en mí tu sazón.

Madre mía, siempre serás mi océano,
madre mía, siempre serás mi luz,
madre mía, mi amor es amor, te amo.

Relacionando la faz de la tierra,
estoy ahora, eres la mujer más bella,
por eso mi calor en ti se aferra.

III

Madre, blasón de mi apellido y mi sangre;
madre, palpitar de ángeles en el cielo,
madre, tormenta de calma como un velo,
madre, siempre me mantuviste alegre.

Fuego de mis entrañas pululantes,
ternura de oveja apasionante,
realeza y reina de diamante,
eres un firme escudo entre caminantes.

Ramada de cañaveral blanco,
acoges mis dolencias con paciencia,
héroe de siglo arisblanco.

Mi cuna fuiste y nunca me descuidaste,
cielo, tierra, núcleo, vía láctea, todo,
madre, siempre voy a recordarte...

miércoles, 9 de mayo de 2012

Ni de subida ni de bajada

Bajo el monte de la cuneta, la rueda arruinada descansa su ebriedad...

Rueda y rueda la juventud de la cloaca entre camellos fumando golpes amargos; escupiendo hacia arriba esta la manzana podrida de la calle moribunda, golpeando luces de color negro está la sien en la tormenta creciente por la vergüenza de la pálida vida que se lleva cabo en el bar. Esculpiendo la roca de vidrio el hígado degollado, sintiendo que la cultura del que lo posee no es cultura, sino destrucción. Mientras va caminando el oso hormiguero y ve los rótulos en la calle solo lee: "Ni de subida ni de bajada"; ponzoña es la que poseen los koalas que se marean, toda las aves los desprecian por su terquedad y su holgazanería. Hijos, madres, tíos, abuelos, bisabuelos, nada queda; todo se pierde en este mundo de mentiras, que soluciona los problemas por un rato, pero al cabo  de unos minutos vuelven a aparecer; es un mundo de ilusión, un mundo de frío, un mundo de calor, un mundo de tristeza, un mundo de felicidad errónea, un mundo de cuentos con final negro, un mundo ni de subida ni de bajada. Caminando sobre la acera de bronce, bajo el monte de la cuneta, la rueda arruinada descansa su ebriedad para volvérsela a poner al día siguiente. Nada de nada es lo que se vive en la impureza de este pecado capital, nada porque la subida y la bajada no existe, solo existe un camino recto en el que todos los seres humanos deberíamos caminar. El águila harpía vuela sobre el lienzo desvencijado del mundo, pero no vuela en diagonal ni en vertical, sino siempre hacia adelante horizontal. Sobre esta maroma yacen muchos que no se bajan, disfrutan de la ceniza del agua ardiente quemando su oscura bolsa atormentada...         

martes, 8 de mayo de 2012

Última Luna

Sin volver la mirada hacia la penumbra, ahora me voy para ti...

Pintando lúgubres féretros de olvido y derretidos en la cama del orbe; comiendo por la nariz el último respiro solemne; dejo mis pensamientos en la lápida del libro. Miro a través de tus ojos, que no podrás vivir sin mi presencia, que no podrás tenerme, que no podrás amortiguar mi caída en la zarza del crepúsculo. Sin embargo, no te preocupes siempre estaré a tu lado, el espectro de mi ser te acompañará hasta que te reunas conmigo en la calle de los inocentes. Sé que ahora estás sollozando mi huida, pero, no hagas plañir tus cristales mi amor, guarda tus lágrimas para nuestro Señor. Olvida mi cuerpo, solo recuerda mi espíritu, espíritu que te acogerá en tus augurios, augurios que solo serán pasadizos secretos hacia la penumbra que me acoge. Digo que las aves que vi volar solo fueron aves, pero, tú, mi cielo, fuiste el cisne que bogaba por el mar de mi cerebro. Siempre dije que la tortuga no era lenta, porque en su mundo es rápida; la muerte nos llega como luz de cohete. Ahora que mi ascensión fue distribuida en mortajas de luz, te dejo mi testamento, es un poco raro, pero mi corazón guárdalo en un cofre y nunca dejes que se abra. Sin volver la mirada hacia la penumbra, ahora me voy para ti; nunca me olvides, que en está última luna nos volveremos a encontrar, amor, amor, amor...          

domingo, 6 de mayo de 2012

Despertando sin agujas

Reloj del tiempo, reloj sin palmadas en la rama de la zarza...

Cielo azul, cielo blanco, cielo de espejos transparentes, manejas la ventana del día y la noche. Despertando sin agujas estoy ahora, esclareciendo la moneda del árbol, caminando sobre las sábanas del camarote del sol, estropeando a la noche con la lámpara mundial, dibujando las migajas del pan en el plato del día, acomodando las tormentas en la faz del cielo. Reloj del tiempo, reloj sin palmadas en la rama de la zarza, zarza cortada en pedazos por el ajetreo del viento. El cobre que suena a lo lejos, anuncia el "zombie" entrecortado por el hierro forjado. La mirada del sol hacia el mundo vivo deja muertos los claveles, porque no soporta ver el sufrimiento del mortal insuficiente. Reloj sin agujas, dime que la manada de bueyes aun esta ahí esperando y no se ha ido a destruir cadáveres. Temprano en la mañana, recogiendo nueces tiradas por las ardillas, vi al toro tratando de derrotar a la cerca, pero no es una máquina, sino una cerca de madera que pronto se abrirá aun para el más macho, dejando el campo por el camino recogí una mantis religiosa que le faltaba una tenaza, y me dije: "Así está el cristianismo falto de una mano para obrar no para solo hablar"... Vimos al cojo y no le dimos unas muletas, vimos al ciego queriendo cruzar el cruel camino y no le dimos ojos, vimos al que no puede hablar y no mostramos respeto; la hoja necesita un árbol para poder vivir, ayudemos siempre...         

sábado, 5 de mayo de 2012

Sortilegio en la penumbra

Vicio eterno, coágulos de sangre...
 
En mi fría celda estoy pensando, pensando en el éxtasis del seno del sostén negro, negro porque el negro es pasión, pasión porque es un vicio eterno. Coágulos de sangre que salen disparados para no ceder, ceder ante los espermas del halcón. En la llanura de sus dos labios entre humedecidos por la sabia del árbol, está el bosque de emociones, donde los cosacos en sus caballos se quisieran asentar y conquistar. Llueve el sortilegio del jadeo del mecate. Sin embargo, ya desnuda en la penumbra, está la linea horizontal, esperando el cruce de los labios, labios calientes, labios humedecidos, labios derretidos, labios mortales del ave en celo. Compitiendo entre alfombras van los desnudos, queriendo vivir entre sombras para poder vivir entre las luces del sortilegio de la vida. Al final solo el candil tocará el cobre, y la marcha seguirá su curso hasta que otros unan sus jadeos en plena luna llena. Mezclando el polen estará el ermitaño en su celda, mientras los culpables esperarán el fruto para dirigirlo sobre las veredas del destino. Mientras pasa el tiempo, la iguana plañe por su macho, ya que no todos aceptan su responsabilidad. Miro el comportamiento del gallo y digo: "Pobres de aquellos que solo aplastan y se creen machos"...           



jueves, 3 de mayo de 2012

Eclipse en el ojo del gato

Desteñidos los clanes que ahora prometen después de tanto dolor...

Inconcluso estoy en la pradera del eclipse en el ojo del gato, sabiendo que las tormentas no se calman sino tienen dominio Alfa o Beta; ofreciéndome estoy a la orfandad de los niños que ahora piden en las calles; plañen, lloran, sollozan los planes donde duermen los huérfanos. Adentrándome en la desnuda tierra de mi país estoy diciendo: "paint it black", tal vez así la flema de la violencia cesa ante la oscuridad, porque no nos vamos a ver unos a otros. Dos piedras caminando sobre el asfalto junto a mí, platicaban un día y me dijeron al unísono: Señuelos habrán dentro de las promesas que unos y otros hacen; mientras en silencio, otros mueren en la tormenta. Yo perplejo les dije: Algún río de cloacas se ha desatado sobre la mente de los prometedores y ahora ya no pueden detenerlo. Al terminar la conversación me fui a la joya de la pradera y tome una tortuga que por ahí merodeaba, agitándola salió de su caparazón y me dijo: Así salen los crímenes en la portada de "El Diario de Hoy" son el menú del día. Con una cascada en los ojos le dije: Acechados son los niños en la noche y en el día, hasta por sus padres. Meditando estoy sobre la justicia, así como Eduardo Galeano dijo : La justicia es como las serpientes, sólo muerde a los descalzos. El cumplir del hierro es la muerte y el cumplir del bronce es el anuncio de las osamentas; debajo de cada promesa siempre hay una inconclusa locura, locura porque siempre las vacas vuelven al redil, redil porque el cercado siempre tendrá un agujero por donde salir. Desteñidos los clanes que ahora prometen después de tanto dolor...            

miércoles, 2 de mayo de 2012

Señuelos del reproche

Yo viaje como torpe halcón, durante el día...

Yo viaje como torpe halcón, durante el día, asombrado por la torpeza de las golondrinas agrupadas como tontas, desnudas por la inocencia de su conciencia. Caminando sobre cenizas encontré la manera de distraerme, distraerme ante tan inmensa y desgarrada tanda que no tenía lugar a donde ir. Las gaviotas que por ahí sobrevolaban, temían verterse entre lunáticos paralelos, sin pensarlo me adentre en las tenaces calles del parlamento enfrascado, los círculos que eran redondos parecían triángulos por la mediocridad anunciada. Seguí caminando y las guacalchillas no aceptaban tal injusticia empedrada. Los alambrados eran mejores que las telas metálicas y ahora sus constructores ya no las soportan; veo hacia la multitud de conciencias desparramadas sobre el lienzo del pavimento, deseando lo que no podrán conseguir aunque de sus labios salga sangre, porque ya cuando el Rey está en lo alto ya no se acuerda de sus súbditos. Vi al pájaro anidar en el filtro y me dije: "Así somos los halcones que hemos plañido para seguir viviendo, vivimos entre desagües ya olvidados por los que les dimos el poder". Sin embargo, sigo pensando que la mayoría de emisores en la T.V. son los últimos que disfrutarán de una vida eterna, pero en la tierra, ¿de quién? de nosotros los campesinos que doblegamos al maíz con la ayuda de nuestro Todopoderoso...      

martes, 1 de mayo de 2012

A Media Niebla

Reestableciendo la tenaz escritura entre púas...

A media niebla me encuentro azotando la visibilidad del pasto, descubriendo poco a poco los confines del escrito, tejiendo monedas y pasiones en la lira del Orfeo; de paso está la miel del trofeo, que no quiero coger porque de mis manos sale fuego, fuego de pasión por el trino de los versos, versos del planeta que fingen vivir para mí. A media niebla están mis pensamientos apoyándome, voy derrotando plumas con tinteros, la esfinge que puso su acertijo, se desvaneció en el desierto de mi cerebelo. A media niebla coloco la retina del cuervo, para que sea una especie de guía; meditando sobre la naturaleza están mis manos. Sobreescribiendo la historia del orbe que nació joven está la pluma y que ahora terminará vieja. A media niebla está el cebo para la caza, esperando que la presa que caiga, sea una nota más de la prosa sabia. A media niebla está la sombra de la secuoya gigante haciendo que el sol sea vea pequeño ante tan hermoso árbol. A media niebla está el diamante de amatista, acogiendo las osamentas de la historia que ahora escribo, reestableciendo la tenaz escritura entre púas...