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miércoles, 30 de noviembre de 2016

Instante axial


¡Nada recordaba! No había memoria ni neuronas.
No había lejanía ni cercanía ante los ojos agrietados de aquel charco.
Solo había pequeñas sirenas entre las grietas abiertas de aquel universo.
No era una película, no era una novela, ni siquiera un cuento de hadas;
nada era, y sin embargo lo era todo. Era... la mirada profanada de una chiquilla.

martes, 29 de noviembre de 2016

Entre el polvo y el nosotros


El polvo ha reemplazado el pálpito metafísico de los niños.
La pintura se torna de un color inexplicable: ronca, suspira.
Bajo el guijarro se oculta un pedazo de luna arrebatado de algún sueño.
─¿Comemos o morimos? Sin embargo, el paraguas late y enrojece los andenes,
llora páramo temeroso, pañuelo de mares herméticos, sombra de ancianos sin sombra,
laureles de hojas sin hojas, sin ojos. Nubes taciturnas, rellenas de odio y carmín. 
Hay huesos sobre huesos, hojarasca sobre hojarasca, pieza gutural de la alborada.

lunes, 28 de noviembre de 2016

¿...?


¿Qué somos nosotros?
¿Acaso un río por el cual las garzas recogen nuestra sangre
o somos un espejo roto a la espera de una tormenta de arena?
La borrasca ruge y nuestro cabello se inclina como barco en naufragio.
A diario pisamos hormigas, la antropofagia nos gobierna, nos alimenta,
con cada plato nos sentimos más nosotros mismos, ¿quiénes somos?
Ni siquiera conocemos lo que es un buen crepúsculo, las nubes nos lo ocultan,
los ciegos nos hacen ver y sin embargo no queremos ver nuestro reflejo.
Somos una montaña de esqueletos, un cementerio urgido de más piezas picadas,
un reloj sin agujas, una bandera sin alegoría. Mañana se hará la misma digresión.