Cuarto a oscuras

Mucho cariño subyace por parte del viento hacia la sangre.

¿Qué hemos hecho? En tan solo cinco minutos drenamos el último cabello

y estamos insatisfechos como la roca cubierta de musgo. Falso navío.

¿Estáis vivo? Si hay suerte el olvido camine lejos de mi sangre,

sí, la sangre. De pronto, las aves agitan sus rocas y se elevan justo debajo de mis pestañas.

Odio tejer párpados cuando entre las cortinas me observan los espectros.

Aquí y ahora, bostezan las páginas y rechina ese viento que adora la sangre.

Nadie se atreve a dirigir la palabra a las paredes, incluso yo que no soy, ni estoy.

Por cierto, cada minuto es póstumo en manos del suplicio; tirita la voz,

cohibido el paraguas del sueño, las sombras lo dicen mientras temen de sí mismas.

En el cuarto a oscuras, pasa esto y no pasa, la luz se ha bebido mis palabras.

Fotografía revelada

No hay escape. El cielo es una crisálida invertida. Soy yo en un pronto desagüe de páramos heridos, abierto a los orines de rata que caen sigilosamente del cielo. Tal vez el tiempo ya no es tiempo, sino arena con sabor a veintiún horas más tres güistes. ─Lo sabes muy bien. Aunque observes el descenso pacífico de un Sol tan ebrio de nosotros. ¿Cuál es el propósito? ¿Acaso somos una peña o pozo o lanza? Hemos recorrido alcantarillas y alcantarillas, cementerios y cementerios, hospitales y hospitales, manicomios y manicomios, incluso hemos dormido a la par del respiro de la niebla; hemos construido orfanatos con la sangre que quedaba en las piscuchas, hemos arrancado la piel de la noche para disminuirle un poco el frío a los ixcanales. Y sin embargo, tu sexo recorre las baldosas agrietadas de esta enorme ciudad, que ya no es ciudad; mientras cuentas cada fotografía revelada bajo un árbol de fuego y dibujas el rostro de aquel cuya frente es un rombo de rosas negras. Habitas aquí, como siempre sobre un río de esperma, inhabitable, en medio de una disputa entre anémonas y pulpos sin océano.

Haikai

En una noche tan fría,

sin pestañear:

guardo la Luna llena.

Haikai

Sobre este puente colgante

juguetea el viento

y mis pies siguen con miedo.

Flor de hielo

Hay una flor de hielo

que no se derrite ni con el sol;

hay una flor de hielo

que ha perdido la razón.

Hay una flor de hielo

oculta bajo su caparazón;

Hay una flor de hielo

con raíces de temor.

Hay una flor de hielo

que nació por violación;

hay una flor de hielo

con pétalos sin color.

Hay una flor de hielo

y en ella orugas de estupor;

hay una flor de hielo

y su nombre es Marisol.