Al salir de la puerta

Al salir de la puerta, me encuentro siempre con la granja

de la anáfora, de la metáfora, de la figura clásica: 

encontrando desagües en el pozo letrado, 

teniendo por suelo las agujas romas del néctar poético, 

sacudiendo el colchón polvoso, 

sacando los gazapos del candil en llamas,

dándole forma y solución a los altercados ensimismados.

Siempre que tropiezo con la piedra de dos caras, 

obligo a mis pies a seguir sin tambalear:

aplastando el cacho del toro de batalla,

dibujando huevos en el vientre de la gallina, 

sacando paz de las entrañas de la blanca paloma, 

quitándole las espinas a la zarza tallo por tallo, 

desnudando a la grama con la podadora de papel, 

dejando la basura en el barril sin fondo.

Transportando los huesos de aquí para allá, 

la carreta de los bueyes mecánicos, 

dirigiéndolos a las asambleas de las arenas. 

Volviendo a la rutina, mi sangre se torna blanca, 

tomando forma de mensaje en el papel oscuro, 

llevando a cabo el acantilado del vértigo maduro.