Cada hoja es un piano:
cruje la sinfonía,
la nota musical del ocaso
que convierte al tiempo
en una alcoba para la noche.
viernes, 29 de diciembre de 2017
jueves, 28 de diciembre de 2017
XXVII
Un cúmulo de troncos
surge cuando hablas,
la lejanía me arrastra,
te arrastra la lejanía;
hay una montaña de cabeza
que piensa, nos piensa,
nos observa tal como somos.
miércoles, 27 de diciembre de 2017
XXVI
Rompo el esquema del pozo,
sacudo el alambique
y caigo junto a él,
luego me levanto
y me doy cuenta
que todavía estoy en el suelo.
¿Podré algún día levantarme
como aquella Roca
que se levantó
incluso estando muerta?
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