XVII

Heme aquí

entre caballos y artefactos,

entre náuseas y cloacas;

todo es fermento

del amputado traje de horizontes.

Es necesario caminar

con los brazos despojados de piel,

sentir el frío, la muerte iridiscente;

bajar como lo hace la lágrima

hacia donde el soplo acoge

y hace tiritar a la más fría escarcha.

Uno se sienta sobre las hojas

y las hojas sobre el anteojo de la vida.

¿Quién se sentará sobre nosotros?