Bosque perdido

La pintura está deshecha, la mastica un gato ambarino,

cada color fue elegido por un niño, fue dicho por un loro holandés.

El gato mastica, mastica y mastica, el paisaje cae como sangre en migajas.

¿Quién podrá quitarle el manjar al gato? ¿Quién podrá abrirle los ojos?

¿Quién podrá hallar los fragmentos de un universo que jamás volverá a ser pintado?

¿Quién podrá describir tal atrocidad? ¡El gato ya ocultó la pintura en su caja de arena!

A espaldas de la luz

Cada vez que uno transita por la columna vertebral del viento,

uno se llena el estómago de ciertos cementerios, de cielos y arcanos,

de botellas con vino hecho de gritos e iniquidades jamás disueltas en un vaso.

Uno conversa con el eco de los pájaros. (Quizá somos una especie de pañuelo de sombras.)

Quizá guacalchías semejantes a un puñado de güistes tirados al azar sobre una lágrima.

Tenemos un polo norte y un polo sur, en ambos casos ya costeamos nuestro féretro.

Garganta muerta

El cielo ha descendido como cualquier ángel enmohecido.

El tizne es un soliloquio escupido por caimanes

y las nubes parecen huir a lomos del horizonte.

En sus cabellos las libélulas son el reloj en las mañanas.

Un muerto parece haberse extraviado de su tumba,

es extraño para algunos, sorprendente para otros,

el lago fue consumido por la garganta del muerto.