Desfigurado el silencio cuando nadie le oye.
A veces las piedras galopan entre gárgolas, llueve,
los cuervos hilvanan bolas de sombra en mis pulgares.
Haz de marcharte, como aquellos noviembres de crisantemos y lágrimas,
como aquellas veredas por donde la luz cantaba en las muchachas
y los pájaros bordaban con bejucos el atardecer hacia la alegría.
Haz de volver, cuando el alba toque a la puerta de los vergeles
y resucite a aquellos con hiedra en el entrecejo. (¡Ven y toma mi mano!)
─Hoy, la sangre fabrica canicas de amatista y las vende en el mercado negro.
Hasta dónde llegarán los trenes de la deshora, las perillas del mimetismo.
Estoy aburrido de ciertos panfletos y del agua purpúrea de ciertas ventanas;
luego pido la hora al ciego y me la da tan exacta, tan llena de pausas y lechuzas.
Veo a tu rostro flotando entre peces y cangrejos al ras de la furia:
¿qué puede hacer este pobre indigente, que pasa la vida en su sótano,
donde tiene un ábaco hecho de huesos y un alma hecha de vidrio?
─Tú dirás si vale la pena tener un rostro engrilletado a la asfixia
o no tenerlo, al final las gaviotas muerden el hierro y vos el horizonte.
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