Al lado de la nostalgia: los golpes de pecho de las jeringas,
el falso espectáculo de las guitarras bajo el puente de goma,
la canción a quemarropa de la saliva, hospitales de estupor,
melodías desencadenadas hacia el arrebol próximo a la penumbra.
Como una brocha, el hollín presto a embadurnar la sangre del pájaro;
muchas veces resucitamos el polvo de la memoria, barcos en vuelo,
ríos silentes por la insuficiencia renal crónica de los mantos acuíferos.
¿Cuántas canciones de amor se han escrito? Mas ninguna para ti,
el ruido ha descosido el tímpano purpúreo de tus harapos.
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