A menudo, los tapujos me son inverosímiles:
he aprendido a escribir en el agua de la poesía sin mordaza,
he aprendido a caminar con los ojos cerrados,
he cambiado la justicia por puchitos de sudor literario,
he dibujado raíces en el cerebro de las manzanas;
frente a mí, el cerrojo del precipicio arenoso,
la espada que hiere y se contradice:
¡cumplo con mi deber!, ¡pasando iba!,
después, la liberación del grillete es inevitable,
la justicia acepta la mordida
y fenece en el desagüe de la rabia.
Ah los pájaros, aquellos que todavía no levantan vuelo,
aquellos que incluso viven alejados de la tetelque realidad,
aquellos que creen vivir en el paraíso,
aquellos que dicen ser salvos;
sin embargo, la orfandad existe,
pero no hablo de la orfandad por defunción,
sino de la orfandad por la holgazanería de los huertos;
el racimo, con la excusa de visitar la morada de Dios
y el guineo con la cara sucia y la cáscara llena de aire ácido.
─Es dura la gastritis, es duro vivir en medio de tanta gula.
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