Una vez más: las turbinas se apagan por el eco del viento, las libélulas pululan en el pálpito de la bóveda celeste, los gavilanes vuelan a contraluz del espasmo, las luciérnagas molestan al difunto que deambula en las aceras de la noche, las cenizas se sientan en la banqueta de la muerte y los guijarros que sobreviven de los desperdicios industriales, siguen perviviendo en las fosas sépticas del cartón podrido; en el traspatio: el paraguas de la tormenta, las lágrimas del invierno, los cabellos de la hojarasca y los conacastes de los escarabajos peloteros; mientras pervivimos: el oro hace fiesta en el burdel del día, las letras y los números fingen que los espectros olvidarán sus negativas hazañas, el fetiche toma el crédito y los lirios azules disparan holgazanería en el núcleo del trabajo. Sin embargo, la almohada dialoga con su patrono, luego es obligada a disparar el esperma del plomo en el pecho del torogoz, que luego cae como costal de frijoles en la calle de los tropiezos agudos; el nada huye de las tertulias interesantes, quizá el zapato tenga sus tachuelas, tenga su propio cuero, pero en el fondo es un ente imprescindible para el orbe de la novela fantástica; ocurre a veces, cuando el cielo está rojo como los claveles del penal que ardió en llamas, que el lienzo que cubre la pupila del entrecejo se cae, y la luz que centellea, abre camino en la retina y explotan los fuegos artificiales de la conciencia. ─Sangra hoy mi viento y mis manos atisban letrinas de varios colores, las sanguijuelas del calor carcomen mis ojos, los colibríes succionan el cierzo del prado, las lechuzas comienzan a ver de día y los peces nadan en el vaho de los senos del lago. Es incierto el presente, es insoslayable pensar en el mañana, pero tú y yo amor, sabemos con certeza que los pensamientos escritos, algún día serán una guerra en contra de las máquinas que explotan los poros de nuestro pueblo mundial.
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