─Un hastío. Hay algo oculto en cada estertor.
Frente al espumarajo, nuestros rostros cubiertos de absurdos,
navíos con proas al borde del suplicio, libélulas en fiesta de retiro.
(Ante que Luna puedo confesar todos tus desdenes.)
No soy una brújula, ni un manantial con cara de ilusionista,
soy nada más el grito de una piedra cubierta de sangre,
una metáfora encendida con la última ceniza de las aceras,
un candelabro, un espejo, un charco manchado de sopores.
Frente a mí, vos y los lápices repugnantes de la Banca;
hoy, los desagües parecen una pandemia sin corcho,
lo sé cuando los niños vacían sus estómagos
y buscan entre la mugre aquel barquito preferido.
¿Dónde se ocultan las canicas del ayer?
¿Dónde puedo empezar a buscar la pulcritud?
A veces uno trata de inyectar imágenes en los semáforos;
huir no es una opción, lo escribí ayer en una nube,
mientras ésta se masturbaba y los árboles recibían estampidas.
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