A veces suele ser abrupto el beso del follaje.
Entre la elíptica tartamudez de la náusea, la vehemente orilla de tus pétalos.
Navego entre los diamantes grises del estuario, se crispa el muelle,
titila como los astros cuando ven a un pájaro a punto de morir;
bajo, cruzo la terraza del lamento, beso el reguero del resuello
y se tiñen mis pupilas con las olas pétreas del entorno.
(A veces espabilan los espectros bajo el sombrero.)
─No existe ningún pájaro a mi alrededor ─me dices─; todos han partido.
Suena patético, pero las gasolineras se han vuelto alcoba de golondrinas.
Ya nada queda, salvo las veletas con tos ajena y el manojo de deudos.
A veces las aspas del viento nos quitan el sueño. El aire es un cuchillo,
el respiro una pócima de serpiente almidonada con tatuajes al ras del barro.
Traspira el tiempo. Hieden a carbón las ideas que surgen de los burdeles.
Los papiros digitales nos han hecho perder la habilidad de cavilar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario