¿En qué tesitura caben las hernias del patriotismo?
¿En qué lavatorio, el cuerpo oscuro de la violencia?
En este mundo, siempre nos toca el papel de villano,
recogemos hojas para hilar escombros, recogemos ira,
borrascas, trombas, ráfagas, susurros y uno que otro grito;
nos hacen falta alambiques para fermentar el sufrimiento,
nos hacen falta árboles para seguir talando sus lamentos;
me río, quizá porque pertenezco a un mundo hipnotizado,
flagelado por el tiempo y torturado hasta el trastorno.
¿Cuántas pócimas se necesitan para que solfeen bien los mares?
¿A qué regueros van a dar todos nuestros dolores de parto?
¡Alberti no dudó en llorarle a los mares, y tampoco yo lo haré!
El violín cuelga entre las piernas de la Luna. Hasta ahora es todo lo que sé;
mas espera ser bajado algún día en una caja de diamantes de cartón.
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