Nostalgia

Hubo un tiempo en que las palabras se vestían de cieno,

mientras el arcoíris bordaba pálpitos y alegrías en sus costados.

En aquellos días había diamantes de luz y centellas de armonía;

no existían manos pálidas ni pañuelos invisibles entre las sábanas.

Las tormentas parecían rocío y mecanografiadas caían como luceros.

Teníamos que capturar la voz y el suspiro musical de los pájaros,

teníamos que pespuntar el musgo que salía de la boca de los árboles

y contener el canto de las cigarras en cofres hechos de ilusión y espejos.

Hubo un tiempo en que las espadas procedían solo de peces,

no era un misterio cuando alguien moría escuchando sonrisas de jilguero.

Ahora páramos gobiernan la ciénaga, cipreses los vergeles.

¿Dónde están los cántaros de luz, los escritorios abrigados con musgo?

¿Existe alguna forma de recuperar el tiempo que perdimos, la voz?

Todavía guardo algunos libracos donde el océano era mácula de alhelí;

incluso todavía escucho ─y a veces leo─ las alegorías sin anestesia de Rimbaud.

Era todo un mar de navíos ebrios, ebrios de pasto y cálidos pezones,

ebrios de tanto beber el sexo de las sirenas, ebrios de vivir y cultivar la utopía,

ebrios de abrir el estuario y el cielo; mas no como ahora: ebrios de muertos y deshoras.