Tropieza el crepúsculo con una fosa casi simétrica.
Nuestros gritos están hechos de crepúsculos desgreñados.
Llueven rocas sobre la memoria, el loto busca una respuesta en las alcantarillas.
Caminan azules los miedos de la materia; frente al ojo, los cuchillos,
acaso entre el temblor de las espigas, acaso entre la lujuria del oscuro.
Sucede que la sed ha vuelto a escupir ráfagas de colmillos y crisantemos,
sucede que en los horcones chisporrotea el humus de las polillas.
─Los bosques yacen bulímicos por tanto íncubo en sus breñales,
los ríos tienen cólicos, contracciones tan severas, partos y pulpos prematuros.
Tendremos que colgar el miedo en las tachuelas del arco iris.
Ya no hay tiempo para lisonjas y deseos. ¡Basta de tanta imagen ciega!
Nuestra Patria, muere de hipotermia, encendamos la chimenea.
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