¿Escuchas liras en esa almohada perforada por las agujas del crepúsculo?
¿Sientes como vibran las sombras cuando los grillos escriben tus gritos?
¿Oyes cuando el viento entra y sale como espantado entre las cortinas?
¿Atisbas cada lágrima que se desliza por el pómulo húmedo de los vitrales?
¿Qué hace una polilla oculta entre los vagones ahorcados de mi sangre?
Solo tu brisa lo sabe. ─Al final vos sola, sola con tus ruinas, tu sexo,
sentada en el hormiguero de la nada, a la escucha del tumbo de los metales.
(¡Quiero morirme!) Entre una hoja y otra: el llanto a tal grado de los peces.
Tendréis que visitar el desierto bicéfalo de los relojes. Aúllo, tal cual brisa de abril
y aún la Luna no sale de su escondite nupcial. Quizá he perdido la ilusión
o quizá los sapos extendieron su lengua para llevársela muy lejos.
Temo no tener brazos para cargar algún día la llaga de tus océanos;
sin embargo, me atrevo a decir: que tus acantilados hoy me saben a arcanos.
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