Camino a casa

Caminaré y romperé el silencio junto al canto de los pájaros. Luego comeré a trozos los pedazos de carne del árbol que llora, gime, cual mujer arrepentida después de arrojar a la basura una parte de sí. Sin embargo, las marionetas se reirán del tótem guardado como tesoro en la garganta del páramo. Caen las hojas, como el cabello engangrenado de los espectros. Caes tú, caigo yo, caen todos en el abismo forjado con todas las náuseas arrojadas por la ventana. El mar está lleno de llanto, de sangre, incluso de lujuria destilada por espejos próximos al tranvía del oscuro. Una esfinge acostumbra a hacer preguntas, cada una a cada hoja que cae. De pronto, la luna se vuelve una esfera de espinas, un hospicio, donde cada uno acude a internar sus tumores.