Subsuelo

Aquellas ramas de interminables voces heridas, pájaros sin alas.

Muerdo el cielo y sangran los miércoles lanzados por la escalera del alba.

En esta noche hay cientos de campánulas abiertas al estertor del vacío;

danzan murciélagos, como haciendo fiesta por una sombra más dentro del vaso.

El cóndor pasa, ¿escuchas su zampoña llena de cementerios y vitrales amarillos?

Usted baja de su castillo y vierte polvo en las catacumbas de mi memoria.

Tan solo un beso necesito, aunque sea un beso con osteoporosis,

uno al que ningún ser sobre la tierra resista. Niego el día en que nacimos,

consideraría ser la arena que pasa de un alambique a otro. La vida, a veces,

es una eufonía marcada con un número de vértigos determinado.