¿Será que no sabemos dónde dejamos la infancia de los días? ¿Será que el columpio aún persiste en la intemperie de los bosques chiquitos? A menudo bajo la hojarasca, la llama azul de la esperanza. (Quizá el precipicio llama años viejos o la linterna nos apaga el Sol del recuerdo.) Todo es relativo, la brújula nos dirige hacia los puntos cardinales de la locura, hasta que nuestros hemisferios se vuelven ermitaños como los vestigios de los calendarios. ¡Hay enredaderas!, sí, enredaderas que aprietan el cinturón de las sombras, sombras que nos flagelan el ocaso de los ojos; mientras tanto, el paladar se divierte a borbotones y mañana sufre de asfixias y vértigos. Tal vez he olvidado la pericia del taburete que me acompaña; sin embargo, en cada cáscara: el traspié que nos ata al cobre, la esfinge que nos impone el acertijo sin respuesta, la gárgola que nos enseña a meditar heridas, la savia que nos convierte en un costal de respiros hambrientos; mientras el crepúsculo, se lleva al océano una parte más de nosotros.
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