Bagaje

(A veces, uno tiene que imitar a los fantasmas.)

Nadar en el hijillo de los pormenores, es asfixiar las sandalias

y por si fuera poco, vomitar en cada huella de la muerte.

Me he detenido a escuchar el lamento de las estacas, 

a escuchar el soborno del vértigo bajo los periódicos;

es temprano, y el tizne comienza a burlarse de los laberintos,

toma de bufón el espectáculo de los glóbulos rojos;

es todo un teatro la muerte en el follaje, una linterna,

un tabanco a plena luz de las sombras, fustiga,

hasta convertirnos en una puerta sin aldaba alguna.

Después de todo, tras tus pechos, los gritos del taburete.