A menudo, los huertos de la metamorfosis,
racimos de retortijones, lágrimas estertóreas;
frente a mis pasos, el esperma de los gorgojos,
manchas de vida en el pubis de la sociedad;
he vivido entre los féretros de la conjuntivitis,
entre las piernas de las polillas, sin tener posibilidades,
ni retorno al verde claro de las orugas.
(Entre la mar, el mausoleo negro de los tentáculos.)
Hay tantos laberintos en las ramitas secas del espantapájaros,
hay tantos, que ni siquiera el más vivo encuentra la salida;
la hora llega tarde o temprano,
mas nuestro deseo nos juega con cartas bajo la manga;
─ahí, con pericia, flor de loto negra,
frente al falo del próximo espectro, utopía de mil caminos.
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