A través de las sombras, tú y los puchitos de calcio bajo mi aldaba.
Hay arañazos en el viento, moretones dibujados en las nubes;
pero bajo el follaje: las calacas ríen con sus dientes en la mano;
el silencio exaspera, protagoniza el rumor de la herrumbre,
mientras del granito, las lágrimas se desploman por los bejucos
hasta llegar al mausoleo de la saliva hermética del insomnio.
(Ni siquiera la lluvia puede borrar tal ceniza en la garganta.)
A veces nos da por ponerle una brújula a los zapatos,
pero siempre nos apunta hacia el sur de las miradas descompuestas;
comienzo a creer que el tufo de los escarabajos no es algo simple,
sino la estampilla del hijillo, cacaxtle del vértigo en puntillas.
Por eso aquí y ahora, el tragaluz en el cuaderno del rostro,
en donde aún existe un mundo sin tapujos y semáforos inservibles.
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