He visto las alas de la insurrección en tus confines.
He visto la inmolación, los escombros en las periferias de la ingle.
Te he visto blandiendo el odre de tanto espectro sin alas.
En los farallones intransitables del párpado: vos y yo, el tiempo
y sus innumerables símbolos sobre los tantos tatuajes de la sangre;
he sabido guardar ese vino en las botellas de la vigilia,
he sabido bordar besos de muerte en la manta del abecedario;
me duele, ¿a ti no? Me duele el dolor, me duele la orfandad,
me duele el pensar que te uso en mis digresiones,
en esa esquizofrenia póstuma del talpetate, me duele y duele tu silencio.
Sollozo. Aquí, se ve la indiferencia que tiene el claroscuro con los insectos.
(Yo y tú, esperamos en el atrio, mientras el tirano se acoraza.)
Al final nos queda ─amor mío─ arrancarle las patitas al sueño, tragarlas
y luego, regurgitar los despojos en el traspatio del insomnio.
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