Muchas veces la queja se convierte en rumor de pájaros.
El eco, la marcha, una forma más de morir como caracoles.
Llueven plumas del párpado, lamento frente al espejo,
contienda entre las murmuraciones de las gárgolas;
tengo miedo de los idiotas, pero no me corro al enfrentarlos.
(En esta hora, la deshora con sus puchitos de inclemencia.)
Hay tantos pormenores en los bolsillos de las nubes,
que ya ni sé a cuál observar, ni a cuál hilvanar en las arenas.
¿Qué puedo hacer amor mío? ¿Qué esfinge debo descifrar?
¿Acaso hay algo que pueda usar en la cerradura del crepúsculo?
Esto no es más que la llave, un arca en tu pecho, lira que atormenta.
Por suerte, hoy amarre mis caballos al tronco de un arrecife,
mañana, me volveré a preguntar si las estampidas existen.
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