(El fuego arde en las páginas del itinerario.)
Se abre y se cierra el pergamino de las horas.
¿Habrá pasión en los labios del polvo?
Quizá algún día me enseñes todo sobre la ceniza
y deambules en el borde de mis copas en desuso.
Voltea, vos sabes que necesito de ti, estas en cada hueco de mi alma.
A trasluz, voy, como aquel murciélago buscando entre sanguaza,
esa verdad por la que muchos han inmolado su existencia,
esa puerta por donde los pelicanos entran y salen;
esa señal, ese símbolo, esa caricia, esa mortaja, ese perfume,
ese pubis en donde anida la ilusión y las memorias del viaje.
Hay tantos cadáveres que estorban el paso del tranvía;
qué puedo hacer, si hasta mi boca está llena de espectros,
llena de sombras, llena de discursos escritos bajo la lluvia.
Ya nada nos queda en este diario estampado por el erebo.
¿Qué nos puede salvar ahora, ahora que la muerte tiene rostro
y tiene un espacio entre las sábanas de la ternura
para demoler el asombro que a todos nos falta?
Hoy, me niego a dormir mientras la Luna me dé la espalda.
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