Teatro de tragedia

─Inverosímil la sangre absoluta de los crisantemos.

Más allá de los vitrales, las sombras ríen como un espantapájaros,

desamarran el vértigo, carcomen poco a poco la canción póstuma del estío.

Somos humanos ─y lo somos─, somos lo que resta del páramo de una cuchara.

Siempre atestiguamos la sangre, no fingimos, no callamos el mensaje lacrimoso;

ese vacío lo convertimos en un gorro gélido adornado de insomnio.

Un día de estos usarás los andenes de espécimen para tus experimentos,

freirás el arcoíris en la cacerola del patíbulo; mas no habrá arca, ni arcanos,

únicamente la saliva escupida en las ventanas, donde cada día escurre la tragedia.