Hay tantos sin embargos que embargan las mil caras del silencio, hay perturbaciones que vienen como aguja a los muslos, hay paraguas que sirven de inmortalidad al hombre o de inmunidad a la inmunda llovizna de Tláloc, hay estiércoles sembrados como coles en los laberintos cansados del desierto; he pervivido entre cangrejos y arenas sexuales ambiguas, pero no camino sin equilibrio, sino hacia la raíz de la conciencia; mientras tanto, toda vulva que adorna las aceras de mis ojos, ha ido convirtiendo en caricias incesantes a los pétalos que llevo doblemente derretidos en las cloacas de mis muelas, y en las sábanas destempladas de la taberna, la cárcel del holocausto del siglo XXI. Todavía mendigo pan en las calles de las zarzas, he vuelto a configurar mi platillo volador, para viajar a través de los vellos del tiempo. Me suda el poro: brotan espermas de los ojos de la obscuridad, como río, fluyen los hongos encapuchados, haciéndole burla a los marañones adoquinados. Hoy, he aprendido a vivir del sarcasmo erótico, he demostrado que el clítoris no es un juego de niños, más bien un póquer de ases, donde cada carta hay que jugarla correctamente. En el estero de Helena, los abrojos pétreos del petróleo, los calcañales, calcañales de boinas y gorras alcohólicas, prendas ahogadas en el pubis de las marejadas sin órganos; duele, ahí donde los tabancos sufren por la osadía del tiburón. En el presente, yace la trifulca entre vates y explotadores, gatos y aves, azacuanes y pericos; toda una sociedad peleando entre sí, bifurcando la armonía en dos pedazos de cántaro de barro. Estamos dando a conocer el nombre de la poesía, envuelta en harapos y vidrios góticos ensangrentados.
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