¡Ah!, las imágenes perturbadoras del asco: mientras la camisa o el saco de fuerza pierde el hilo efímero de los zapatos, me hace volar el helio de tus piernas, a salvo me siento en medio del énfasis del pubis que razona; sin embargo, la ópera suena débil en estos días postreros, ni la cigarra canta con gran ego junto a los árboles, ya ni las lombrices bailan ballet con las raíces de las plantas ya devastadas por la herrumbre destripadora; la Luna desde su espacio vislumbra en lo ciego del orbe, el Sol en las mañanas arremete con furia, aparta las nubes y degüella al viento. Hoy, se calcinan los poros de la lengua que no mengua, al fin he descubierto el certamen de las generaciones, he visto como los premios amordazan, he visto como la vulva es enterrada con muchas flagelaciones calladas, he visto como el violín se desangra en manos de violadores en serie; sí, en serie, eso parece, una serie de televisión que no quiere llegar al final; pronto los saxofones volarán y los pájaros servirán de instrumentos musicales, eso creo; dime tú, cigarrillo, si el humo de tus hojas disecadas me servirán algún día para desaparecer y aparecer en una nueva galaxia. Quizá ya lo sepas, pero la hojarasca me ha pedido que la represente ante la justicia, lo estoy haciendo, de una forma u otra, sé que ganaré el juicio contra los moscardones; han estallado las dinamitas en mi cabeza, creo que vosotros y yo, estamos a punto de ser atendidos, mucho mejor por la matrona mayor, esa que ha hecho que nuestros músculos se accionen y actúen en el teatro de los puentes del cementerio. ─Ya no hay tiempo para dormir en los escombros del ataúd, solamente en el descanso del delirio.
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