Cuando camino por el pasillo de las aceras de tus ojos cansados: el azulejo se vuelve inquieto, la hojarasca parece apartarse de mis pisadas, luego, el papel envuelve las pestañas del lápiz; incluso cuando llueven mecates del cielo, la cantimplora juega con su cuero envejecido, juega a desmembrar los segundos con el bisturí de lo inevitable. En fin, el vate ecuestre galopa en los portales de lo efímero y las gaitas sollozan con letargo en el regazo de los pulmones con cáncer; salvo cuando las hamacas se amarran a las ramas de la rapsodia, los zorzales descansan el ajetreo de la zarza que les acecha. Me asalta una duda: atisbo las hojas que se desprenden de las ramas de los abetos y me obligan a cuestionar la mirada ciega de las náyades que vuelan sin alas por las nubes plomizas del ocaso. Se torna inverosímil la puntada de nostalgia, las cintas de mis zapatos se han vuelto hipócritas, se pelean a menudo a mis espaldas, ─yo─, con nostalgia las pespunto en este apartado mundillo sin importancia, quizá, obligando a los petates del espíritu, a sostener mi osamenta a punto de convertirse en polvo cósmico; no hay duda: la justificación del texto que desgarra los muros casi impenetrables de la inconsciencia, son como gases tóxicos, que penetran con constante mortalidad en las fauces de las neuronas que buscan democracia. ¡Ciego, camina recto y estréllate contra el poste más cercano!, luego me cuentas, si las heridas de tu frente han dolido como las mías; ponte a pensar en las palabras de libertad que pueden cambiar este mundo pétreo y carbonizado por los espermas que salen de los penes de los autos; después, pon en un frasco las frases antiguas y las actuales, para soltarlas luego en el colador invisible de la austeridad que se necesita para un cambio ecuánime.
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