Bisutería del engaño

...─aunque la digresión misma, parezca una paradoja─ 

vaciamos a menudo los fríos calcinados de la ceniza...

André Cruchaga

Me he transportado al mundo de las vanidades, he hallado en ti, una manera de percibir el suero del ego, en silencio ese eco molesta mis estribos; pareces un tótem vestido de puta o una garza con muslos de sanguijuela tribal; frente a mí, el vaho del cordaje de tus estertores, el zorro que solloza en las pieles del coito, los guijarros y aretes que socavan el poco dinero que sueltan los explotadores. Duermo en tertulias con los cuerpos inertes, ¡tú perteneces a estos cuerpos!; mientras tanto, carcomes las heridas con la ponzoña de la zarza de tus dientes, le pegas mordidas a la vigilia y le das trallazos al obrero del insomnio; a veces, me da por fingir que las tangas eróticas no existen, ¿será que me estoy convirtiendo en piedra? o ¿en un viejo pintor de trescientos años?; camino entre zapatos escupidos por los azulejos de los castillos, tiendo a pervivir en coma: ahogándome en la austeridad del poema, eyaculando en los senos de la prosa y volando en la alfombra de Aladino; sin embargo, cuando el poema flagela mis intestinos, tiendo a morir en el frío espectral del clítoris orgásmico de la lengua; ya no hay piedad en las alhajas, tanto hombre como mujer, nos perdemos en la bisutería del engaño, salvo cuando en medio de las calígines, encendemos la ventana y luego dejamos entrar el vendaval del raciocinio, ponemos un alto al consumismo ensimismado. Comienzo a ver con ojos de lechuza: cómo el oro termina siendo una prostituta mal trabada, una miel salada ante la lengua lectora, un montón de estiércol en las páginas del Wall Street o una marejada de orina en el tsunami del capitalismo. Durante mi viaje por las calles cloacales del Banco Mundial, observé un montón de huelgas que fueron llevadas a la guillotina del incienso, ¡el genocidio ha vuelto a la vida!