Fotografías

He mordido los violines infinitos del espejo.

Sueños. Recuerdos. Estrellas colgadas en el cerco de mi casa.

He recogido piedras en los arcanos de las luciérnagas.

En las calles, cuelgan los miedos de las paredes,

he dejado de creer que los gatos mueren por curiosidad;

nada duele, ¡miento!, duele cada puchito de hijillo,

duele hasta el encéfalo, duele hasta la respiración.

Ilusiones. Pesadillas. El silencio me invita a retorcerme,

como esas cortinas en las manos del viento, escucho.

(¿Cuántas imágenes caben en nuestra memoria?)

Mientras cada fotografía cuelga en el tendedero,

el flashback se desangra al tocar cada nota 

y lo sé cuando la sierpe le huye a tanto desvarío

y lo sé cuando los pájaros afrontan cada borrasca

y lo sé cuando vos (amor) viertes tu sexo en mis páginas.

Has sido un ermitaño ─me dices─ mientras te encierras en facebook

y publicas tu más reciente foto en las tripas de una aparente realidad.

Niños. Ciudad. Esputo esparcido en las calles de la garganta.

Girasoles perdidos en la inmensidad de las gangrenas plantadas

y cosechadas bajo lo que llamamos democracia, ceguera urbana, hemorragia.

Llora El Salvador, llora Chaplin junto a la extinción muda de esta época.