Invierno rojo - José G. Tovar
(Ni la lluvia detiene a los que ya están muertos.)
En ringlera india, sarcófagos con bocanadas de asfixia.
Hace frío en las aceras embriagadas del barrio;
ahí, hasta ebrios forman parte de la clase trabajadora.
Y vos, ¿a qué horas te fumas el Sol y escupís a la tierna floresta?
Bajo la borrasca, las correntadas limpian las letrinas del discurso,
es la hora en que los rayos se convierten en fresco reproche;
pero, ¿dónde cabe tanto lodo y tantas cenizas idiotizadas?
¿Acaso el cierzo anuncia una nueva ola de alcantarillas
y arcos grises tras la ciénaga de la orfandad?
Estoy ebrio, la lluvia me ha dado de beber del linaje de los espectros
y puedo estar seguro de que ni vos (amor) hubieras podido librarme.
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