Abro las persianas y respiro del agrio filtro de la suciedad.
Quizá no tenga túnel la lobreguez, pero tiene laberintos.
Entre luciérnagas y despojos, la primera piedra y la advertencia.
Entre las fauces y las letrinas, los escarabajos y los cuervos.
¿Habrá alguna mortaja limpia en el vertedero del caos?
(Supongo que ya no hay rótulos ni trapos para la angustia,
ni fuego que arda en frío diáfano durante el descaro.)
A propósito, ¿tendrá mente propia el andamio de la inconciencia?
Solo nos queda, apoyarnos en la dialéctica del asombro,
regurgitar la melancolía que nos carcome hasta el tuétano
y visitar de vez en cuando el pubis vacío de la Luna.
Al final vos me dirás, si es de sensatos volver a nacer.
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