Amanecida la luz del alba como otro espectro en el aliento.
A tientas, los guijarros incendiados a plena lobreguez del día.
Siembro en los féretros marchitos del puerto insomne:
el retrato hecho añicos, estante del manto interno de los caracoles;
incluso desojo la risa absurda de las horas, el eco adusto del espantapájaros.
Nada de esto es tan posible como vos entre el pretérito indefinido;
a veces asisto al entierro del viento, vestido de arlequín,
vestido del absurdo que en las olas hace burbujas de decepción,
mientras los albañales recogen el estiércol amarillo de la deshora.
Quizá retornemos siempre a los terrenos de la errata, al navío en tierra,
a las alas sempiternas de la vulva esculpida sobre el mercurio;
pero de algo si estamos seguros: aún no está definido el horizonte.
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