Enterradas siempre entre algas. Piedras, voces de titanio.
Tengo al polvo y a la ceniza como compañeros de cuarto.
El viento contradice mi cabeza de pájaro. Estoy harto de este viaje.
Miento. Ni la noche es sirena para mis mares. ¿Alcanzas a escuchar?
─La paz no puede alcanzarse con los pies ni con miradas en espiral.
El ancla no parece escuchar, ha dejado de caminar sobre el cansancio.
Hay tanto navío hundido en mis ojeras, tantas estrellas que hilvanar,
que ni siquiera sé cuánto podré resistir más. ─¿Podrás sobrevolar
o caerás derrotado entre las acequias del barranco de la sangre?
Sí, es la paradoja como un carruaje flotando encima de vahos y abanicos.
Vengo con el tiempo cosido a la suela de mis zapatos.
Vengo y no voy, vengo con una marejada de voces y granitos jubilados.
El fuego a menudo es un cobarde. Devora al cielo por la espalda
y convierte en cómplice a la ceniza que un día fue choza de luciérnagas.
Tal vez me veas partir, me veas partir al viento en mil pedazos;
pero si la faena es constante, asimismo lo son las pulverizaciones.
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