Pese a las marquesinas que amarillean el estómago de los muelles:
sigo como pájaro dentro del sarcófago de la orfandad.
No hay tregua para el abanico del asco, ni para la jeringa
y las heridas y el sofoco del crepúsculo a oscuras.
¿Hasta dónde llegará la hojarasca en vendavales de suplicio?
¿Cuántos los horizontes que decretan un día en la tumba?
Mañana ya no seremos pájaros ni estrellas, sino un simple signo de polvo;
es necesario hilvanar caracolas en las sienes de la desidia,
es necesario agitar la córnea de las paredes. Por cierto,
nadie puede votar para que al cíclope le salga un segundo ojo,
ni para que los niños recuperen todas sus entrañas reventadas.
Salvo si la luz extingue a las libélulas, se levantará de su tumba... el paraíso.
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