El gran masturbador de Salvador Dalí
Mientras respiro, la muerte roba el último soplo del invierno.
─She is dangerous. El viaje comienza y aparece el espectro.
En estas calles de brújulas caprichosas e imágenes del equívoco:
el polvo con sus bolsillos rotos, y el cáncer, paisaje y telaraña sin enderezar;
ni la fragata se salva de las gangrenas. No está demás hablar de anémonas,
ni tampoco desdecir el grafito que pinta huellas sobre la sangre.
(Vos) vigiláis el vuelo del poro antes de estremecer sus cañaverales.
Ya te veo con un acordeón en este pozo de lamentos. ─No hay lágrimas.
Áridas las palabras, la inclemencia. Siempre quise un pañuelo mundial
y una caja donde meter todo el frío que viene agonizando en pedacitos.
Me duele, me duele el blues que se escucha tan descosido
y tan distante como tú. Por encima de todo, me niego a soltarte,
me niego porque besas mi fatiga y abrazas mis purpúreas digresiones.
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