Irrealidad de realidades

Hay moscas en la boca agrietada de las paredes,

en cada una se maneja un epitafio de gatos y sueños;

dime con qué pañuelo de ilusión limpias al cierzo.

De pronto, los moscardones se vuelven el arcoíris más vivo

y vos poco a poco vas perdiendo el reloj hermético del raciocinio.

En la hamaca se mece el hambre como una trombosis severa.

Aquí ya no hay lugar para el fanatismo de las gárgolas,

ni tampoco para la lluvia ácida de los estúpidos discursos.

Aquí se necesitan cielos bordados de primaveras y oportunidades,

tenemos los mejores relámpagos, los mejores amaneceres,

incluso al atardecer la noche entra aplaudiendo por la puerta principal.

Frente a nosotros, la lejanía con su traje de mendigo.

─Se ha perfeccionado el espejo.