Rostro del abismo

Ser o no ser. La razón es un patio donde gritan roncas las campánulas.

En cada uno de los faroles, el orín vencido, hollado por la náusea de las moscas.

(Se busca escultor de sombras, uno que tapice y que también ordeñe los pezones del mausoleo.)

Entre la hojarasca brinca gris el aliento, como una tromba de espectros,

como una parvada de patos formando una “M” ante el rostro del abismo.

A medianoche todo es tan sublime y poco inusual, todo permanece en silencio,

salvo los harapos que a diario muerden el asfalto con cierto odio y alegría.

Nosotros quizá con una delicadeza hipócrita nos ponemos la camisa del extravió,

recogemos las colillas aún contraídas por la indiferencia del semáforo;

mientras a lo lejos, se extirpa el último rostro del universo y es vuestro rostro.