Artilugio

Cada vez que me adentro en los laberintos de los zapatos

la espada dice ser mi candelabro, escucho ecos, olas

y me limito a dejar de caminar entre zarzas y arrecifes.

A veces: 

el guijarro se vuelve espinas para la ingle

los ataúdes se vuelven aposentos para mi aliento

las piedras se vuelven letargo para mis vértigos

y los adjetivos, una copa para mis ventarrones. 

Siempre he cerrado la puerta con las cintas de mi horca

y he colaborado con la muerte para morir entre la saliva;

sin duda, la coherencia se limita a columpiarse de mis axilas

y el estante no se retracta de los vestigios de las runas.

Sé que a cada momento el piso de los coágulos

niega cada gota y cada cuerpo de estampilla,

-pero yo no-

mañana voy a morir y hoy quiero lavar mis pupilas

con el salitre de los colores nauseabundos del orbe.