Desde temprano comienza la diaria disciplina.
Guijarros que amanecen con filo
y candelabros lunares que cuelgan de la pupila.
A la orilla del cuaderno, los vértigos del estío
y las manos que sangran a borbotones
frente a los crisantemos rojos del espasmo.
Hay un pálpito de resuello en cada línea.
Hay olas que besan rocas, y las hieren.
Hay pelicanos que guardan cloacas en sus picos.
Hay en cada página desmembrada, una pronta herida.
Ha sido distinto el navío de estos lares
desde que las musas musitan sus penas.
Se me ha partido en dos el camino, bifurcación de andenes.
Se he ha partido en dos el féretro, bifurcación de espectro.
Se me ha partido en dos el corazón, bifurcación de cartones.
Pero sé que en cada letra que recorre las arterias del follaje
y en cada petate que aguanta la osamenta condenada,
hay una esperanza de libélulas y un asta circular
que únicamente esperan la caricia de la consciencia.
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