Aquella cara en el vidrio
añicos de plumas,
aquella herida en el nido
árboles acongojados.
Por ahí pasa el canto elocuente
de treguas y ríos en gritos:
de angustia
de tristeza
de falso respiro, pétalo mustio.
Me ha dado por coser las praderas
y verter mis lágrimas en las acequias;
hoy es gris el día, pronto será utópico.
Me he aventurado en el péndulo del torogoz
moribundo, solo para revivir del reflejo.
Ha muerto. Él ha muerto. De adornos estridentes y flautas que acompañan el lied de sus rastrojos, he hecho mi propia habitación; sin duda pensaréis que estoy loco, mas no titubeo cuando el temblor se vuelve espantapájaros, ni tan siquiera cuando el metano irrumpe camuflado en los silos del paladar del cielo. Únicamente riego los páramos con mis lágrimas próximas al vacío.
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