En algún lugar no muy remoto: viaje de sombras, espectros en vagones, hojarascas de entrecruce del sosiego; viajan a través del espasmo, las hojas mustias del ocaso; ¿habrán ataúdes para el crepúsculo?, ¿habrán caídas que sirvan de muérdago para el vértigo? Cada vez que un árbol en su sola, despiadada y desierta fosa, cae en el trasiego del desparrame vertical de la gravedad, las musas tienden a salir de sus escondites y comienzan a hilar con la rueca, a la nervadura de los piélagos naranjas. Sin embargo, al otro lado de las vías férreas del noctámbulo, la hipnótica escarcha de sus ojos, blasón de heridas, fénix que acoge en sus heladas alas, a las ninfas que quieren viajar al otro lado del averno. Hay sin duda en los horizontes de los rumores, una bifurcación de genes y un pálpito de gaviotas, que a menudo en los peces se torna arrecife; a cielorraso, las piernas engrilletadas de la bóveda, talones purpúreos y neblinas que acompañan en su estertor a los pétalos del entrecejo. Pero a qué silencio nos amarra el arcoíris del asfalto, a qué espada nos acerca el filo de los atardeceres, a qué tumba nos entierra el tiempo cuando la bóveda negra entrecruza el ámbar, a qué espejo nos sumerge el espejismo del otoño, a qué tiniebla nos encierra el ruido de los trenes, a qué páramo nos llama el sigilo cuando dormimos, ¡a qué!, ¡a qué! ¿Acaso escuchas el redoble con tus ojos?, ¿escuchas el eco fúnebre de las sombras?, ¿lo escuchas?, ¿escuchaste cómo los cadáveres acongojados te musitaban al son de esta marejada?, sin duda, moriste junto al pubis de los lirios alunados y entregaste tu sangre a otra de las muchas estaciones de la cárcel.
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