Puchitos de escarcha llegan al pulmón
y un cráneo sofoca el respiro del próximo;
he avisado a los espectros
y sembrado sus cadáveres en mi jardín.
Hoy yace la escultura de un pistilo
que se sembró a la intemperie,
es pronto para contar mis huesos
y verosímil cuando me habla la utopía.
Cada nicho donde he muerto
no ha soportado tanto peso,
las fosas huyen de mis jadeos
y los féretros escapan de mi agonía.
Seguro habrás visto en algunas lápidas
el nombre de un ente que sigue en el vuelo;
y en el epitafio, una prosa seguida de ergástulas
con puntos suspensivos que dependen de la luz de la noche
para sostenerse en el infinito de las líneas férreas.
Ya no hay flores en mi pupila
ni en el abismo donde he de morir.
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