¿Cómo jadear cuando las ruinas lloran en alta mar?
¿Cómo sollozar cuando las caracolas beben de la sal?
¿Cómo aullar cuando los gatos ocultan en la mirada a tanta diadema?
Y paso largas horas preguntándome, preguntando a las fotografías.
(Hay tanto follaje sin otoño, tantas bellotas con sostenes de camisa.)
─¡Lo más probable es que los lobos cercenen a la pequeña cuando salga!
¿Dónde estará mi amor? Nada dice el cielo, hay humo en sus oídos.
Será cuestión de arena para que el bejuco bese su cuello, para que el polvo
y la jauría hagan su entrada triunfal entre los muelles de lo impoluto.
Al fin y al cabo, el bálsamo nunca tejió inmunidad en las ventanas,
pero alimentó con funestas astillas el ánfora de la vida.
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