Ya no queda nada. Salvo la plusvalía en los andenes,
la herrumbre en el esófago de los metales,
salvo el lied y el viento con sus heridas de extrañeza.
─Dejemos que se escuche el eco de los andamios,
la mirada volcada al insomnio, dejemos que la noche susurre.
(Hay días en que los espectros duermen en mis ojeras.)
Hay días oscuros, andrajos con lágrimas en el pómulo,
vasijas rellenas de ocasos sin ese confín de suplicios.
¿Habrá algún jarabe para aliviar el catarro de las paredes?
Siempre sabemos navegar en el viento, asir sus nubes estertóreas
y forjar de la sublimación las digresiones para bajar la temperatura.
¿Pero sabemos detener el crepúsculo y distinguir lo gris de sus lesiones?
Nada somos. Nada duele más que ser nada.
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