Alguien ha nacido y sin embargo es un muerto.
Alguien ha nacido y sus padres son muertos vivientes,
aunque el musgo empuje la respiración hacia ellos.
La niebla cubre sus ojos, el camino ya no es el camino.
¿Hacia dónde caminar si la trayectoria está muerta?
Alguien ha nacido y la noche duerme en su pecho,
cada poro es un nido de libélulas, no hay espacio para
luciérnagas,
no hay espacio para el amor, ni para el horizonte mismo.
─¿Quién es?
Es un muerto. Un muerto con una vida resquebrajada desde la
concepción,
un muerto con esperanzas de volver a vivir, un muerto no
muerto,
un muerto con una pieza oscura ensamblada al amanecer,
un muerto cirujano de la muerte, un muerto asesino de sí mismo.
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